Интервью с двумя неизвестными

Нет, это просто охуеть можно от такого начала! Полтора часа сижу и жду этого гадского ханыгу - Алексей, Вы не могли бы дать интервью для нашего крутого и музыкального журнала " Гнус"? - Да, пожалуйста, бля!...ну и хули! Где этот ссаный ебилка?...Нет!...Причем, заметьте, он сам назначил время... просил не опаздывать и даже имел наглость посоветовать мне сильно не накуриваться, чтобы, мол, всё чин по чину, связно и понятно... - Знаете, Вы говорите как-то невнятно, вроде про одно, потом совсем на другое перескакиваете, и ещё...всё время цитируете каких-то забытых чудиков... наш журнал... молодёжи интересна Ваша жизнь, а не цитаты всяких умников. - Замечательно, блядь! Им интересна моя жизнь! Скажите, пожалуйста! Ну и где этот гандон? Я бы уже давно забил на всю хуйню и отвалил из этого идиотского заведения (ах, я забыл - я сижу в одной местной забегаловке в центре - кафе " Финики"), но идти было действительно некуда. И ещё - меня размазало! Нет, в самом деле, размазало. Восемь таблеток релиума, косяк...ещё что-то - Ну, вот! Опять! Опять Вы про наркотики. Знаете, иногда кажется, что Вы гордитесь, что употребляете всякую дрянь. И в тексты суёте по делу и не по делу...Одни наркотики... И Вам не надоело ещё? - Ни хуя себе! Во даёт! Так сразу и не ответишь! Ну я... А чё ему сказать? Ещё неизвестно, что за тип? Может не журналюга никакой, а мент. У этих проныр на меня давно зуб заточен. Эти уроды только и ждут, чтобы я сорвался... А чё? Вычислили телефон, прикинулись газетчиками...с них, блядь, станется...потом...хуяк, пиздык!...ты ещё ничего не понял, а уже в камере! нефиг делать!.. А если он даже не мент, так, один хуй - журналюга! Ради красного словца... Не-е в пизду! Ничего вообще говорить не буду. - Знаете, Ваше молчание весьма красноречиво. Оно показывает нашей молодёжи, как может деградировать творческая личность, из-за употребления наркотиков. Я обязательно об этом напишу - Да...! Это ещё тот прощелыга! Этот напишет! Не сомневайтесь! Всю, блядь, правду-матку! Никонов - то, Никонов - сё... Ебаные козлы. И хуй знает, как с ними поступать...ничего не скажешь - ты высокомерное, впавшее в манию величия говно. Начнёшь ему объяснять, что наркотики часть моей жизни... Он же всё равно перелопатит. Всё по-своему!...Как? Это же пропаганда! Подсудное дело! Ёбаны в рот!... Лихо он начал...посмотрим, что будет дальше - Ну ладно. Я гляжу, Вы не очень настроены на откровенность. А ведь это Ваш шанс! Знаете, всякие слухи, разговоры...их по-моему надо как-то пояснить, вот например - Слушай, чувак! Давай, может о текстах поговорим. Что тебе конкретно не нравится? - Ну что Вы! К чему такой тон. Я ведь в Ваших интересах...Ну ладно, ладно... Что Вы хотели сказать своей книжкой? - Ничего - То есть? - Ничего - Но, позвольте...тогда - зачем? - Стихи не нуждаются в основаниях - Ах, да...стихи..., а правда, что Вы пишете только под наркотиками... Ну ладно, ладно...Что Вы так кипятитесь? Вот говорят, что ваша сексуальная жиз... Ну ладно, ладно...Давайте про музыку. Знаете, а ведь Вы совсем не умеете петь! - В принципе я и не претендую - Как, но ведь человек, который вышел на сцену должен - Я никому ничего не должен... Хотя, нет... я должен три сотни одному барыге из центра - То есть Вы считаете - Я могу петь мимо нот. Я могу просто орать. Я могу делать всё, что мне хочется, если тебе не нравится - не слушай!...Интересная позиция! Значит, по-Вашему каждый может выходить на сцену, делать, что ему хочется... - Вот именно! - Но почему...почему так никто не поступает? Как Вы думаете? - Как я думаю? Интересный вопрос. Жаль только адресат неверный. Иди, да спроси у них сам, несчастный, ебилка! Иди, спроси у них, зачем вообще живут эти ебанаты! - А может про...политику... чуть-чуть...самую малость, пару фраз, кое-какие лозунги, несколько слов - Да-а-а. Этот кусок говна определенно был провокатором. Как я сразу не понял. Ну точно! Его прислали менты. Может, он и журналюга в натуре, но это ведь не исключает того, что его могли заслать! А, может, он и там и там: на подхвате, так сказать...а что? Запросто. Я ему, значит, выложу всю хуйню... что после Беслана мы жить не имеем права, и про... в общем весь набор, а завтра - оп-ля! и ты на нарах. Чудесное перевоплощение. Волшебник Изумрудного Города. Вот умора! Ха-ха-ха. Хи-хи-хи. Охуеть!...Не-е, вот про это дерьмо я говорить вообще ничего не буду - Ну вот опять! Поймите же, Алексей, ничего если я по имени?...это, натурально, в ваших же интересах. Привлечь внимание публики, нашей молодёжи. Скажите - скажите же что-нибудь такое...скандальное...эпатажное...можете даже матом, я звёздочки поставлю, честное слово - Мало того, что это гадский провокатор, он к тому же ещё и шизо. У него щас пена изо рта потечёт! Ну и вляпался я! Во дела!...Ну хорошо, хорошо. Путин - сука! Нормально? - О! О! О! А можно ещё что-нибудь? Про ФСБ или про олигархов - Да на хую я вертел их всех! - О! Замечательно, замечательно - Вот так всегда! Замечательно! Прекрасно! Путин-урод! Давай, Лёха.... а вот когда меня менты со сцены забрали, прямо во время выступления - ни один из тех, что меня подначивали - О! Замечательно, скажи им... не поехал со мной в отделение. Нет! Они остались на концерте. А в " козелке" уехал, именно я, и пизды огребал в отделении я один! Замечательно! Прекрасно! - А может... может, Вы скажете, что все менты - козлы? - Слушай, блин, чувак, - чё ты добиваешься? - Да я же просто спросил. Алексей, это интервью для нашего крутого журнала. Молодёжь должна знать - Опять - двадцать пять! Да ссал я на твою молодёжь! Знаю я читателей таких вот журналов...Либо гопота несусветная, но это ещё ладно...эти, блин, не виноваты...но, ведь, есть ещё эта - золотая молодёжь...Фу-ты, ну-ты, ручки гнуты. Глянцевые журналы, джинсы по триста баксов. Хуйланы! Ебаные пидары! Ну ладно...Менты - козлы! - Уау! О! Превосходно! А теперь про малолеток! Ну, пожалуйста - Это тоже интересно вашей...молодёжи? - Ну конечно-конечно - давайте! - Нет, вы только посмотрите на этого проныру! Ну и тип!...А что именно вас интересует? - Ну, вот сколько лет было самой маленькой девочке, которую Вы имели? Какие у неё были глаза, волосы, бёдра, сиськи - Сисек у неё ещё не было - О! О! - Да, да. Сисек у неё ещё не было. Ей было двенадцать лет. Это был мой первый секс. Записывайте, записывайте. Мы с одноклассниками затащили её в бомбоубежище и выебали там - по очереди. У неё были рыжие волосы и голубые глаза. Причём она сама дала нам! Всем! По очереди. Что? Я? Я был вторым, если вам интересно...У неё, знаете, по-моему, даже месячных ещё не было. Такие худые, длинные ноги. В общем, хорошая девчонка - Во! Во! Во! -Что? -Пожалуйста...в таком же духе...это так интересно...сколько Вам было лет? - Пятнадцать - А у Вас был секс с трупами? -Что??? - Ну, с трупами, знаете...в морге... говорят, Вы работали в морге, и я подумал - Да-а-а, эта свинья охуевала на глазах. Он шил мне дело за делом. Ну и проныра. Может он из ФСБ? Или из ЦРУ? Или из " Мосада"? Нет! Это, ебать его в рот, журналист! Но, собственно, чему я удивлялся? Разве так было не всегда? Я говорю одно - понимают другое - Он охуел!!! Пишет песни про любовь! Он охуел! Пишет стихи!!! Он охуел!!! Он охуел!!! Ещё, говорят, он трупы ебал! Да что вы!.. - Ну ладно, ладно...а вот скажите, кто Вам больше нравится - блондинки или брюнетки? - А ведь я мог рассказать ему о своей новой книжке...она, правда, выйдет неизвестно когда, но она есть!.. блондинки или брюнетки...Вот гондон! Скажем честно, - мои стихи не интересовали этого пидара! Да и хуй с ним...Иди на хуй!!! - Что? - Иди на хуй!!! - но я, собственно, не понимаю... что я такого сказал?...вот правду говорят - у вас с головой не в порядке - Ну конечно! С головой не в порядке! Это между прочим, зафиксировано, так сказать, официально. Шизо-истероидный тип...Ну и хули? Ты же сам, блядь, просил об этом интервью - Алексей, Вы не могли бы - Да, пожалуйста - на! Ну и чё? Опубликуют такое интервью? А вот если бы мы с ним попиздели о блондинках или о брюнетках...Вот тогда...Да! Пожалуйста! Журнал " Гнус" к Вашим услугам! А стихи? Да ну! Их же уже никто не читает! Нахуй! Говорит, что он поэт? Ну точно - с головой не в порядке. Он ебанутый! Пусть, блядь, песни поёт на своих концертах! Заткните ему хавальник! Как некому? Нет контракта? Он охуел! Они охуели!!! Вся группа! У них нет контракта!!! И директора!!! И продюсера!!! Они охуели!!! Их надо продать или купить!!! Контракт! Контракт!!! Это круто! Давай! - Ну вас нахуй! - Алексей, я же Вас просил не употреблять наркотиков перед интервью. Вот видите, к чему это привело. И вообще, Ваш образ жизни... - Чувак, задавай вопросы!...а хули делать?...назвался груздем...конечно же, всё это всё больше походило на маразм - интервью, которое никто не напечатает...этот чудик с ментовскими прихватами...я, усаженный транквилизаторами и травой...но...шоу маст го он...и пиздец! Поэтому я особо не рыпался и готов был выслушать ещё одну порцию такого же говна. А что? Нехуй делать! Меня пёрло, а всё остальное не имело смысла. Я это усвоил! Всё в порядке! Я такой же, как вы! Мне нужны только наркота и шлюхи. И больше ничего. Ни-чи-во! Стихи? Да ведь это же хуйня! Вон, все говорят, что их не читает сейчас никто...Но позвольте...А я? Я ведь читаю...ещё и свои...со сцены! - Что?!! Он охуел!!! Стихи про любовь? Уничтожить! - Но послушайте...их же всё равно никто не читает...они нахуй никому не нужны! В чём же дело? Почему такая реакция? Никто ведь даже не заметил, что в " Нехардкоре" последняя строка это начало первого стихотворения, а " Техника..." может читаться хронологически...ну ладно - менты есть менты, их реакция понятна, но почему остальные так себя ведут - Распять! Он гондон! Нахуй из Питера! - Не верите? Так я вам скажу больше - это всё выложено на сайте с моими стихами...Посмотрите - в гостевухе...я сам один раз заглянул, больше не хочу...зачем?...я и так знаю, что всё, что я делаю, понимается с точностью до наоборот...я привык...с одной стороны - Что?! Предательство!! На новом альбоме песни про любовь! Они охуели!!! Менты - пидорасы! Да это-то конечно...но ведь пизды от них получаю как раз-таки не кто-нибудь, а я! Я!... А с другой стороны - Пусть подписывают контракт!...Встретился я тут недавно с одним таким деятелем...Как все выжившие панки восмидесятых - капработник...В общем, он издает серию книжек с фантастическим названием " Поэзия Русского Рока" - Ха..., поэзия? Вот мои стихи!... - Нет, не надо. Мы хотим тексты Ваших песен... - Как! Зачем? Почему?...Вот стихи...Ведь " Поэзия...", а не тексты! И потом...пусть увидят, с кем имеют дело...Их и мои стихи! Давайте! Посмотрим! Денег мне нахуй не надо! Печатайте!...- Нет, давай тексты...Ну уж нет! Больше я этого деятеля не видел...может, к счастью. Но стоп! Я хочу понять - ПОЧЕМУ? Чего они боятся? И если боятся, значит рано или поздно среагируют, стукнут куда надо...и пиздец: он хранил две тонны героина и снимал запрещённое порно, он мучил животных и женщин, но самое позорное впереди! Слушайте все! Он пишет стихи! - Расстрелять! Повесить! Четвертовать! Он охуел! - А что он? Я ведь и в самом деле не понимаю, чего они боятся...Бояться надо мне...Недавно опять после концерта пришли менты меня пиздить. Он охуел!!! Плюнул мне в лицо!...Да ведь тебе платят за это! Ёбаны в рот! Не нравится - увольняйся!...Меня спасли устроители концерта...но ведь всё могло и по-другому повернуться...а те, которые меня в Выборге пиздили...наверно, пошли на повышение...Как же!...Правильно! Нехуй! - Вылез на сцену?...стихи читать? Он охуел! В кутузку! И по рёбрам! Путин наш президент! Вперед! Ногами и дубинками по рёбрам! Правильно! Он охуел! в детстве эту функцию выполняли школьные учителя...В них, кстати, есть что-то общее, приглядитесь...Да!... Они похожи...Кусок Власти! На халяву! Карательные органы! Ты только очухался, только начал чё-то понимать...хуяк! Ты под колпаком! В первый раз, в первый класс! Две-три недели, и тобой уже распоряжаются как вещью: " Встать, Сесть, Урок, Перемена - Бараны, бараны, бараны!...кричала нам учительница литературы. Вот и довыёбывалась. Получай! Никонова! Я отомщу этой суке! И ведь им неважно, кого они преподают или защищают: коммунистов, капиталистов, диссидентов или соцреалистов. Главное - урвать кусок власти!...Встать, Сесть, Руки за голову, Урок, Перемена... Но постойте...Я...Я не хочу! - Ах, не хочешь? По ебалу, к директору, на нары! - Что вы на меня так смотрите? Ах, ну конечно... Он псих. Он наркоман! И представляете - он не работает на дядю!!! - Что?!! Да, да, но самое позорное - он пишет стихи и утверждает, что поэт...Всё поняли? - Но почему он не в дурке? Ему там место - в дурдом его! - Я и сам не знаю...Хотя я там был...однажды...ничего не скажешь - весёленькое заведение...особенно по утрам...представьте, вы выходите, ещё не проснувшись даже, в длинный, плохо освещённый коридор, вдоль стен которого - стулья с сидящими дураками - и они все качаются - вперёд-назад, вперёд-назад...иногда мне даже казалось, что они в одном ритме...что ими дирижируют...Кстати! Если эти уроды всё-таки отправят меня туда ещё раз, не забудьте переслать мне пачку-две сигарет...Вы даже представить себе не можете, что может сделать дурак за сигарету! Всё! Всё, что угодно! Никаких моральных или этических предрассудков...Это очень интересно, наблюдать, как может вести себя...- Да кто ему позволил! Издеваться над больными! - Но ведь вы меня тоже считаете психом...больным - Ну, это совсем другое дело! - Почему?... Ах, да...Я понял - " он пишет стихи! " Уничтожить! Вырвать язык из его поганого рта! Не печатать!...Подождите...его ведь и так не печатают - Вот! Вот видите! Его даже не печатают, такое это говно...Уничтожить! - Вы думаете, я придумываю? Нет! Ничуть! Вы можете сами проверить! Загляните на мой сайт! В гостевуху! О! Вас там ждёт много неожиданного...Никонова за " Ц.Р.Б" - расстрелять...Так и написано чёрным по белому...Вы поняли?... Расстрелять! Так что какая-нибудь смута, охуение режима - и пиздец! Мне - конечно! О нет, что вы, конечно, не вам! Мне! - Где этот гондон? Всё на своих концертах выёбывается? Ну, ничего! Мы с ним скоро разберёмся!.. Что касается наркотиков - Что??!! Заткните ему пасть!! Сколько можно? - Подождите, ну подождите же...так вот, что касается наркоты, то прёт меня по полной...вы и сами можете в этом убедится...по некоторой комканости повествования...Все орут...Перебивают друг друга...С синтаксисом вообще полный пиздец...Но сами подумайте...Когда прёт - уже не до синтаксиса, я интервью-то дать как следует не могу...а вы говорите синтаксис - Думаете, что Вы самый умный? - Во! И этот туда же!... Недоделанный мудилка вроде вышел из оцепенения, и даже говорит...О! Он даже задает вопросы - один за одним...ну-ну - Когда у Вас был первый оргазм? - В семнадцать - А секс? - В пятнадцать - Скажите что-нибудь нашим крутым читателям - Ну конечно! Я знаю! Что сказать! Я охуел!!! - Ваша мечта? - Автомат! - Кричите ли Вы во время оргазма? - Да - Когда Вы последний раз проверялись у иммунолога? - Полгода назад - Какое самое большое количество оргазмов Вы получали за один половой акт? - Три..., но послушай, чувак, - это продолжалось по меньшей мере пять с половиной часов... я начинал понимать, что здесь что-то не так...Точно! Это извращённый, ментовский, помешанный на ебле чувак. Вот тебе и интервью! - Алексей, не могли бы... - Тьфу!! Но если это стукач, надо делать вид, что я ничего не понял...Буду говорить с ним как с журналюгой и всё! Хотя тут уже оргазмы летают туда-сюда...причём не чьи-нибудь - мои, мои оргазмы! Вам-то заебись! Сидите и читаете эту хуетень, а мне в тот момент совсем не весело было...Какой-то сексуально-помешанный мент, уёбищный кафетерий с обязательной местной и мерзкой богемой и блядьми,...если бы не транквилизаторы - повторяю я - я уже давно бы был дома! Надо было валить оттуда! Съёбывать как можно быстрее! А я сидел, как размазанная клякса, на уёбищной псевдо-советской табуретке и нёс полную хуйню - А теперь запомни...ты кусок говна...с тобой разговаривает русский поэт и Ты, ебать Тебя в рот, войдёшь из-за этого в историю...не Твоё ебаное интервью...а Ты, именно Ты...со всей своей хуйнёй, которая из тебя вылезает, грязное уёбище. Вываливай отсюда нахуй! С меня достаточно! Всё существенное Ты для себя уже услышал. Готовь две тонны героина и кассеты с некрофилами - Но позвольте, позвольте...В общем, он ушёл. Охранники чуть не дали мне пизды, но потом успокоились. Я взял чаю и стал его пить большими глотками - отлично усиливает эффект диазепама.

22-23.05.05.

***

Страна это сразу все страны.

Дворцы и неоновые рекламы,

река, вколоченная в гранит,

шум города, очень похожий на крик,

время, в котором, как в светофоре,

снизу на самый верх:

прошлое, полное жизни,

настоящее - яркое пятно

и будущее одно на всех.

Ни одного достойного варианта.

Этот город уже ослеп -

дворники усыпили гирлянды,

и даже фонари стали светить тусклее.

Надо учиться маскироваться,

завязать или, наоборот, развязаться,

влиться в поток людей. Впрочем,

в этом месяце не отличишь дня от ночи

и музыки от стихов,

нормальных людей от сволочи.

В жарком пламени кабаков -

любовь это просто кусок пизды.

Мы сходили с ума от холода.

В это время года не разводят мосты

и всех девчонок увезли из города.

Я присутствовал при расстреле.

Их раздели

догола. Они были приговорены

и в ладошках прятали груди.

Расстрелом командовал президент великой страны -

Владимир Владимирович Путин.

04.10.25.01.05.

***

Атеизм и прокладки " олвэйз" -

это суперкомфорт!

Очередной макдональдс

пихают в открытый рот.

Когда подыхают с голода,

потому что нельзя работать -

свастика это знак доллара

на пропагандистских банкнотах.

И руки трясутся от злости,

от ненависти к этой мрази,

которая ходит в гости,

устраивает праздники.

У стада свои законы,

поэтому счастья нет.

Прожектор из ямы промышленной зоны

вырезает на небе след.

Конформизм поколения ясен,

потому что короткое лето,

и поэтому так прекрасны

огни твоего гетто.

05.30.01.12.02.

***

Я зашёл к этим торчкам,

просто от нечего делать,

и словно попал в капкан

наркотиков, шлюх и денег.

Три с половиной дня

мы с ними бухали, торчали;

все вещи в глазах у меня

кричали.

Происходящее было, как триллер

с привычно плохим монтажом -

пацаны зарубались, а девки выли,

как будто их режут ножом.

Одна из них, с видом Лив Тейлор,

корчила из себя звезду,

но я ей, один фиг, не верил,

расценивая как пизду.

Я кинул в неё сигарету,

а сам пошёл на балкон.

Синий балтийский ветер

сопровождал этот сон.

Она побежала за мной,

полезла мне в джинсы нагло.

Я ей сказал - иди домой, -

а проще - пошла ты нахуй!

И тут она прыгнула вниз -

игра оказалась грязной,

а солнце, цепляя карниз,

висело кровавой кляксой.

03.00.01.12.03.

***

Ночью все кошки красные.

Помадой из дохлых птиц,

факел ночного магазина раскрашивает

телевизионной вышки шприц.

Прячется между домами,

дешёвым портвейном, контроль.

Ночью все кошки красные.

Все единицы ноль.

Верной приметой реакции -

ночью, все кошки красные.

Выглядывают из квартир полутрупы.

Верь в революцию -

так будет проще!

Жри человеческое говно!

Вот революция! Вот оно

понимание запредельности!

Ты можешь

отказаться от вечности?

Выйти из туалета

сверхчеловеком?

Всё остальное - поза!

Любая твоя угроза порядку

превратится в общение

с поверхностью чистых идей.

Ночью все кошки серые.

В поиске скоростей,

в поединке с балтийскими грозами

и с разорванными листами,

дожди заливаются слёзами

над нашими городами.

07.07.02.

***

По моему подоконнику стекают

капли дождя, и нет ничего проще,

чем рассказать о красоте

падения этой капли, высоте

её измерения.

Каждую долю мгновения

тормозя время

надо ли выражать?

Жаль, если это действительно надо.

Справа и слева финский залив.

И в этом такая правда,

как в том, что шевелится лифт

в доме напротив. Живёт шизофреник,

умирают герои или мещане.

Это не озлобленность, поверьте,

это отчаяние.

01.24.19.05.03.