Гла­ва 5. Буль­вар­ный ро­ман ле­жал у мо­ей по­душ­ки.

Буль­вар­ный ро­ман ле­жал у мо­ей по­душ­ки.

Это был де­тек­тив про сы­щика, яко­бы спе­ци­алис­та по Вос­то­ку. Мой ука­затель­ный па­лец был за­жат меж­ду стра­ница­ми, где клю­чевые ге­рои встре­тились в япон­ском рес­то­ране в Нью-Й­ор­ке.

Не вста­вая, я вни­матель­но ос­мотрел ка­зар­му. Ни­чего не из­ме­нилось. Ку­паль­ник ки­ноз­везды всё так же ук­ра­шала го­лова премь­ер-ми­нис­тра. На­дор­ванный бас уны­ло пел из ра­дио на вер­хней кой­ке; дав­но по­чив­ший пе­вец уго­вари­вал нас не пла­кать о по­терян­ной люб­ви. По­дож­дав и убе­див­шись, что ди-джей за­читал прог­ноз по­годы сво­им вы­соким го­лосом, я под­нялся.

Я пе­ренёс свой вес и сел на край кой­ки.

За­тем я ущип­нул свою ру­ку так силь­но, как толь­ко мог. Мес­то щип­ка пок­расне­ло и звер­ски за­боле­ло. Слё­зы за­волок­ли мои гла­за.

- Кей­джи, под­пи­ши это.

Й­она­бару све­сил го­лову с вер­хней кой­ки.

- …

- В чём де­ло? Ещё не прос­нулся?

- Не... Те­бе нуж­на моя под­пись? Да­вай.

Й­она­бару скрыл­ся из ви­ду.

- Ты не про­тив стран­но­го воп­ро­са?

- Что? Слу­шай, мне нуж­но толь­ко, что­бы ты рас­пи­сал­ся над пун­ктир­ной ли­ни­ей. - его го­лос до­носил­ся сквозь вер­хнюю ра­му, - Не нуж­но пи­сать что-то ещё. Ни­каких ка­рика­тур на лей­те­нан­та на об­ратной сто­роне или че­го-ни­будь эда­кого.

- За­чем мне это де­лать?

- Не знаю. Но я это сде­лал, ког­да под­пи­сывал пер­вый раз.

- Лад­но, не на­чинай. Я все­го лишь хо­тел спро­сить, бой зав­тра или нет?

- Ко­неч­но. Это ведь не та­кая вещь, ко­торую мо­гут от­ме­нить.

- Ты ни­ког­да не слы­шал о лю­дях, пе­режи­ва­ющих один и тот же день сно­ва и сно­ва?

Воз­никла па­уза, пос­ле ко­торой он от­ве­тил. - Ты уве­рен, что ещё не спишь? День пос­ле вче­ра - это се­год­ня. День пос­ле се­год­ня - это зав­тра. Ес­ли это бу­дет ра­ботать как-то ина­че, мы ведь не дож­дёмся Рож­дес­тва или дня Свя­того Ва­лен­ти­на. Тог­да нам крыш­ка. Или нет?

- Да. Вер­но.

- Слу­шай. В зав­траш­ней опе­рации не бу­дет ни­чего осо­бен­но­го.

-... Вер­но.

- Бу­дешь так па­рить­ся нас­чёт неё, свих­нёшь­ся до то­го, как они по­лучат шанс вы­шибить те­бе моз­ги.

Я ту­по ус­та­вил­ся на ал­лю­мини­евые пе­рек­ла­дины кро­вати.

Ког­да я был ре­бён­ком, вой­на про­тив Ми­миков уже на­чалась, и вмес­то ков­бо­ев и ин­дей­цев, или по­лицей­ских и гра­бите­лей, мы иг­ра­ли в вой­нуш­ку с при­шель­ца­ми, ис­поль­зуя иг­ру­шеч­ное ору­жие, при по­мощи пру­жины стре­ля­ющее плас­ти­ковы­ми пуль­ка­ми. Они ле­гонь­ко жа­лили, по­пав в те­бя, и не на­носи­ли ни­како­го вре­да. Да­же при выс­тре­ле в упор боль бы­ла не силь­ной. Я всег­да иг­рал роль ге­роя, при­нима­юще­го удар на се­бя. Я сме­ло пры­гал пря­мо на ли­нию ог­ня, при­нимая од­ну пу­лю за дру­гой. Я под­пры­гивал при каж­дом по­пада­нии в се­бя, ис­полняя им­про­визи­рован­ный та­нец. У ме­ня это хо­рошо по­луча­лось. Во­оду­шев­лённые смертью ге­роя, мои то­вари­щи храб­ро бро­сались в от­ветную ата­ку. Сво­им бла­город­ным са­мопо­жер­тво­вани­ем, он обес­пе­чивал спа­сение че­лове­чес­тва. Объ­яв­ля­лась по­беда, и де­ти, иг­равшие за вра­жес­кую сто­рону, воз­вра­щались на сто­рону че­лове­чес­тва, и все праз­дно­вали.

Иг­рать ге­роя, сра­жён­но­го в бит­ве - од­но де­ло, уме­реть ге­ро­ем в ре­аль­ной вой­не - сов­сем дру­гое. Став стар­ше, я по­нял раз­ни­цу и те­перь знал, что я не хо­чу уми­рать. Да­же во сне.

От не­кото­рых кош­ма­ров ты не мо­жешь прос­нуть­ся, не­важ­но, сколь­ко раз ты пы­та­ешь­ся. Я был в ло­вуш­ке кош­ма­ра, и сколь­ко бы раз я не прос­нулся, мне из неё не выр­вать­ся. То, что я знал, что по­пал в пет­лю вре­мени и не мо­гу из неё выр­вать­ся, бы­ло ху­же все­го. Я по­борол па­нику.

Но про­ис­хо­дило ли это со мной сно­ва?

День, ко­торый я пе­режил уже дваж­ды, раз­во­рачи­вал­ся пе­редо мной. Или, воз­можно, это был все­го лишь кош­мар. Ко­неч­но, ве­щи бу­дут про­ис­хо­дить так, как я их за­пом­нил. Ес­ли это всё про­ис­хо­дило лишь в мо­ей го­лове, то по­чему нет?

Это бы­ло не­лепо. Я уда­рил ку­лаком в мат­рас.

Мне прис­ни­лась та чёр­ная точ­ка ле­тящая в ме­ня? Бы­ло ли копьё, рас­кро­шив­шее мою наг­рудную плас­ти­ну и про­бив­шее мою груд­ную клет­ку, лишь в мо­ей го­лове? Я, что, во­об­ра­зил се­бе кровь, вы­каш­ленную с кус­ка­ми лёг­ких?

Я мо­гу рас­ска­зать, что про­ис­хо­дит, ког­да твои лёг­кие пов­режде­ны. Ты то­нешь, но не в во­де, а в воз­ду­хе. Ты мо­жешь вдох­нуть столь­ко воз­ду­ха, сколь­ко за­хочешь, но лёг­кие уже не дос­тавля­ют кис­ло­род, ко­торый ну­жен тво­ему те­лу для кро­вос­набже­ния. Все вок­руг те­бя, твои друзья вды­ха­ют и вы­дыха­ют, да­же не соз­на­вая это­го, в то вре­мя, как ты то­нешь в оке­ане воз­ду­ха. Я не знал это­го, по­ка это не слу­чилось со мной. Я да­же ни­ког­да не слы­шал об этом. Я оп­ре­делён­но не мог это вы­думать. Это дей­стви­тель­но бы­ло.

Не име­ло зна­чения, ес­ли я ни­кому не рас­ска­жу, или ес­ли ник­то мне не по­верит. Это бы­ло ре­аль­ным. Ощу­щение, ос­тавше­еся в мо­ей го­лове, бы­ло дос­та­точ­ным до­каза­тель­ством. Боль, ко­торая прон­за­ет твоё те­ло, как вспыш­ка мол­нии, ад­ски тя­жёлые но­ги, буд­то на­битые меш­ка­ми с пес­ком, ужас та­кой си­лы, что раз­ры­ва­ет сер­дце, та­кое нель­зя во­об­ра­зить или уви­деть во сне. Я не знаю как, но я был убит. Дваж­ды. Со­вер­шенно точ­но.

Я был не про­тив пос­лу­шать Й­она­бару, рас­ска­зыва­юще­го ис­то­рию, ко­торую я уже слы­шал. Чёрт, я го­тов де­лать это де­сять раз, сто раз, чем боль­ше, тем луч­ше. На­ша ежед­невная ру­тина бы­ла на­пол­не­на по­доб­ным пов­то­ря­ющим­ся дерь­мом. Но ид­ти сно­ва в бой? Уволь­те!

Ес­ли я ос­та­нусь здесь, я по­гиб­ну. По­гиб­ну ли я преж­де Й­она­бару или пос­ле, не име­ло зна­чения. Не бы­ло ни­како­го спо­соба вы­жить в этой бит­ве. Мне нуж­но бе­жать. Я дол­жен быть где угод­но, но не здесь.

Да­же тер­пе­нию свя­тых при­ходит ко­нец, а я не был свя­тым. Я ни­ког­да не был тем, кто сле­по ве­ру­ет в Бо­га, Буд­ду или дру­гую чушь, но ес­ли кто-то из них дал мне тре­тий шанс, я не со­бирал­ся его упус­кать. Ес­ли я бу­ду тут раз­гля­дывать вер­хнюю кой­ку, единс­твен­ное бу­дущее, ко­торое ме­ня ожи­да­ет - в меш­ке для тру­па. Ес­ли я не хо­чу уми­рать, я дол­жен дей­ство­вать. Спер­ва дей­ствуй, по­том ду­май. Как раз так, как нас учи­ли на тре­ниров­ках.

Ес­ли се­год­ня бы­ло пов­то­ром то­го, что про­ис­хо­дило вче­ра, Фер­рел дол­жен был по­явить­ся здесь с ми­нуты на ми­нуту. В пер­вый раз он по­явил­ся, ког­да я справ­лял нуж­ду, во вто­рой, ког­да я бол­тал с Й­она­бару. Пос­ле это­го нас от­прав­ля­ли на физ­подго­тов­ку и мы воз­вра­щались из­мо­тан­ны­ми. Это зас­та­вило ме­ня ду­мать. Весь сос­тав 17-ой бро­непе­хоты бу­дет на этой физ­подго­тов­ке. Кро­ме это­го, все, у ко­го это вре­мя сво­бод­но, со­берут­ся вок­руг по­ля, что­бы по­наб­лю­дать. Я не мог бы по­лучить луч­ше­го шан­са, что­бы ус­коль­знуть с ба­зы. Учи­тывая, нас­коль­ко вы­сушен я бу­ду пос­ле тре­ниров­ки, это бы­ла единс­твен­ная воз­можность.

Ес­ли я трав­ми­рую се­бя, это, ве­ро­ят­но, сра­бота­ет. Они же не пош­лют ра­нено­го сол­да­та на физ­подго­тов­ку. Мне бы­ло нуж­но ка­кое-то ра­нение, ко­торое бы выг­ля­дело дос­та­точ­но серь­ёз­но, что­бы ос­во­бодить ме­ня от физ­подго­тов­ки, но в то же вре­мя, не уло­жило ме­ня в боль­нич­ную кой­ку. Че­ловек, да­же с мел­кой ра­ной на го­лове, бу­дет фон­та­ниро­вать кровью, как прот­кну­тая копь­ём свинья. Это бы­ла од­на из пер­вых ве­щей, о ко­торых нам рас­ска­зали на уро­ках пер­вой ме­дицин­ской по­мощи. В тот раз я по­ин­те­ресо­вал­ся, ка­кую мед­по­мощь мож­но ока­зать то­му, ко­му дро­тик Ми­мика сне­сёт го­лову и от­пра­вит её в по­лёт. Но ни­ког­да не зна­ешь, ког­да мо­жет при­годить­ся то­лика зна­ний. Нуж­но бы­ло то­ропить­ся.

Прок­лятье! У ме­ня есть це­лый день, ко­торый пов­то­рит­ся, но поч­ти нет вре­мени тог­да, ког­да оно мне так нуж­но. Этот ту­пого­ловый сер­жант уже шёл к нам. Быс­трей! Быс­трей!

- Эй, что за шум вни­зу? - за­ин­те­ресо­вал­ся Й­она­бару.

- Мне нуж­но вый­ти на ми­нут­ку.

- Вый­ти? Эй, мне нуж­на тут твоя под­пись!

Я ныр­нул в прос­транс­тво меж­ду кой­ка­ми, да­же не за­вязав шнур­ки на обу­ви. Бе­тон шлё­пал под мо­ими но­гами. Я по­вер­нул, чуть не за­дев пла­кат де­вуш­ки в ку­паль­ни­ке и мет­нулся ми­мо пар­ня с пор­но­жур­на­лом на кро­вати.

У ме­ня не бы­ло оп­ре­делён­ной це­ли, ку­да бе­жать. Сна­чала мне нуж­но бы­ло из­бе­жать встре­чи с Фер­ре­лом. Я со­бирал­ся где-ни­будь спря­тать­ся и на­нес­ти се­бе увечье, а за­тем прий­ти об­ратно, пок­ры­тый кровью, к кон­цу раз­го­вора Й­она­бару с Фер­ре­лом. Для пла­на, при­думан­но­го на ле­ту, бы­ло не так уж пло­хо.

Чёрт. Мне нуж­но бы­ло заб­рать бо­евой нож, ко­торый я хра­нил под по­душ­кой. Он был бес­по­лезен про­тив Ми­миков, но не­заме­ним что­бы от­крыть кон­сервы, ре­зать де­рево или раз­ре­зать одеж­ду. Каж­дый ува­жа­ющий се­бя сол­дат дол­жен иметь та­кой. Я ра­нил се­бя этим но­жом ты­сячу раз во вре­мя тре­ниро­вок. С его по­мощью бы­ло бы нес­ложно на­нес­ти се­бе по­рез на го­лове.

Я бы сде­лал его вне ка­зар­мы и мне на­до бы­ло отой­ти как мож­но даль­ше от зда­ния шта­ба. Я сба­вил ско­рость, об­хо­дя угол зда­ния.

Там ока­залась жен­щи­на. Ужас­но не вов­ре­мя.

Она пых­те­ла, тол­кая те­леж­ку, до­вер­ху гру­жёную кар­то­фелем. Я её знал. Это бы­ла Рэй­чел Ки­сара­ги, за­веду­щая в сто­ловой №2. Бе­лос­нежная ко­сын­ка, ак­ку­рат­но за­вязан­ная тре­уголь­ни­ком, скры­вала её чёр­ные вол­нистые во­лосы. У неё бы­ла здо­ровая, за­горе­лая ко­жа, тон­кая та­лия и грудь боль­ше сред­ней. Есть три ти­па жен­щин, ко­торы­ми сла­вит­ся че­лове­чес­кий род - сим­па­тич­ные, скром­ные и го­рил­лы, ко­торых тя­нет в ар­мию. Её бы я при­чис­лил к пер­во­му без ма­лей­ших ко­леба­ний.

В вой­не, для­щей­ся уже 20 лет, пра­витель­ству уже не хва­тало де­нег, что­бы го­товить для ар­мии об­слу­жива­ющий пер­со­нал. Да­же на ба­зах, рас­по­ложен­ных у ли­нии фрон­та, пов­се­мес­тно ис­поль­зо­вал­ся труд граж­дан­ских лиц. Со­вет уже об­суждал воз­можность пе­реда­чи тран­спор­ти­ров­ки во­ен­ных ма­тери­алов в ты­лу в час­тные ру­ки. Лю­ди шу­тили, что пос­ле это­го ос­та­нет­ся не­дол­го до то­го, как и бо­евые дей­ствия пе­реда­дут в ру­ки граж­дан­ских и по­кон­чат со всем этим.

Я слы­шал, что Рэй­чел бы­ла боль­ше ди­ето­логом, чем по­варом. Я знал её лишь по­тому, что Й­она­бару бе­гал за ней до то­го, как за­пал на но­вую под­ружку. Ви­димо, ей не нра­вились нас­тырные уха­жёры, та­кие, как Й­она­бару.

Я ух­мыль­нул­ся, вспом­нив это, и в это вре­мя го­ра кар­то­феля об­ру­шилась на ме­ня. В от­ча­ян­ной по­пыт­ке удер­жать рав­но­весие, я выс­та­вил пра­вую но­гу, но она под­сколь­зну­лась на кар­то­фели­не и я плюх­нулся на зад­ни­цу. Ла­вина кор­непло­дов би­ла в моё ли­цо, по­доб­но уда­рам мо­лодо­го бок­сё­ра, же­ла­юще­го пос­ко­рее по­пасть на чем­пи­онат ми­ра в тя­жёлом ве­се. Ме­тал­ли­чес­кая те­леж­ка за­вер­ши­ла де­ло, вре­зав­шись в мой ви­сок.

Я рух­нул на зем­лю с гро­хотом не ху­же, чем у сра­ботав­ше­го объ­ём­но-де­тони­ру­юще­го бо­еп­ри­паса. По­надо­билось вре­мя, преж­де чем я сно­ва смог ды­шать.

- Вы в по­ряд­ке?

Я зас­то­нал. По край­ней ме­ре, бы­ло по­хоже, что ни од­на кар­то­фели­на не за­дела Рэй­чел.

- Я...Я ду­маю да.

- Прос­ти­те ме­ня за это. Я не очень-то ви­жу ку­да иду, ког­да тол­каю эту шту­ку.

- Не, это не ва­ша ви­на. Я выс­ко­чил пря­мо пе­ред ва­ми.

- Эй, я те­бя знаю? - Рэй­чел смот­ре­ла на рас­плю­щен­но­го и жал­ко­го ме­ня сво­ими зе­лёны­ми гла­зами.

Я изоб­ра­зил глу­пова­тую улыб­ку, - По­хоже, мы сно­ва встре­тились.

- Я зна­ла! Вы но­вый рек­рут из 17-й.

- Да. Прос­ти­те за эту неп­ри­ят­ность. - клу­бень ска­тил­ся с мо­его жи­вота.

С ру­кой на бед­ре, Рэй­чел оце­нила ущерб. Её ак­ку­рат­ные бро­ви нах­му­рились, - Ху­дожес­твен­ный бес­по­рядок.

- Прос­ти­те.

- Это по­тому, что они круг­лые. - она слег­ка наг­ну­лась, и её грудь ста­ла вид­нее. От неё бы­ло труд­но от­вести взгляд.

- На­вер­ное.

- Ты ког­да-ни­будь ви­дел та­кие круг­лые кар­то­фели­ны?

Я не ви­дел. Да­же сре­ди клуб­ней, рас­сы­пан­ных на зем­ле.

- Мно­го вре­мени не уй­дёт, что­бы их соб­рать, ес­ли ты по­можешь.

- Нет. То есть, да.

- Итак, с ка­кой из них нач­нём?

Вре­мя ти­кало. Ес­ли я не уй­ду от­сю­да сей­час, зав­тра я бу­ду мёртв. У ме­ня не бы­ло вре­мени ва­лять­ся здесь и со­бирать кар­то­фели­ны или что-то ещё. Но что-то ме­ня ос­та­нав­ли­вало. Это бы­ло вле­чение к этой де­вуш­ке, ко­торое я чувс­тво­вал с тех пор, как уви­дел её на ба­зе.

Я си­дел на зем­ле, врал и изоб­ра­жал боль.

Я го­тов был от­ве­тить ей, ког­да ус­лы­шал чёт­ко вы­верен­ные ша­ги, приб­ли­жа­ющи­еся сза­ди.

- Чем это вы за­нима­етесь? - гря­нул рык Цер­бе­ра. Я уз­нал го­лос Фер­ре­ла.

Он по­явил­ся из-за уг­ла ка­зар­мы и те­перь обоз­ре­вал кар­то­фель, рас­сы­пан­ный на бе­тон­ной до­рож­ке.

- Я.. Я ка­тила те­леж­ку и...

- Это вы ус­тро­или, Ки­рия?

- Сэр, так точ­но, сэр! - я встал на но­ги. Прис­туп го­ловок­ру­жения нак­рыл ме­ня. Он под­нял гла­за и прис­таль­но пос­мотрел на ме­ня.

- С-сэр?

- Ты трав­ми­рован. Дай я те­бя ос­мотрю.

- Ни­чего страш­но­го. Я в нор­ме.

Фер­рел по­дошёл бли­же и стал щу­пать мою го­лову под ли­ни­ей рос­та во­лос.

Ос­трая боль прон­зи­ла мою го­лову. Его паль­цы-сар­дель­ки раз­жа­ли ра­ну. Тёп­лая кровь брыз­ну­ла из мо­его лба под ритм не­види­мой рок-груп­пы. Ру­че­ёк мед­ленно по­тёк око­ло но­са, дос­тиг угол­ка рта, на миг за­вис на под­бо­род­ке и на­чал рав­но­мер­но ка­пать с не­го. Ро­за из све­жей кро­ви рас­цве­ла на бе­тон­ном по­лу. Ос­трый за­пах же­леза на­пол­нил мои ноз­дри. Рэй­чел ах­ну­ла.

- Хмм... Хо­рошая, чис­тая ра­на. Обо что ты уда­рил­ся?

- Моя те­леж­ка оп­ро­кину­лась. Из­ви­ните. - вме­шалась в раз­го­вор Рэй­чел.

- Это так слу­чилось?

- На са­мом де­ле, я в неё вре­зал­ся. Но, в об­щем, так всё и слу­чилось.

- Хо­рошо. Итак, ра­на не так опас­на, как выг­ля­дит. Ско­ро за­живёшь. - Фер­рел иг­ри­во шлёп­нул ме­ня по за­тыл­ку. Кап­ли кро­ви сор­ва­лись с мо­ей бро­ви, ис­пачкав ру­баш­ку. Ос­та­вив ме­ня в по­кое, он ушёл за угол ка­зар­мы и за­орал так гром­ко, что спуг­нул ци­кад со стен, - Й­она­бару! Та­щи сю­да свою зад­ни­цу!

- Там, где нуж­на сол­да­та сно­ров­ка, ту­да Й­она­бару шлют в ко­ман­ди­ров­ку. Ут­ро доб­рое, Рэй­чел. Сер­жант, оче­ред­ной чу­дес­ный де­нёк в ар­мии, по­лагаю? Кра­сота! Выг­ля­дит, как буд­то бе­тон лоп­нул и по­рос кар­то­фелем.

- Зах­лопни хле­борез­ку и по­зови нес­коль­ко че­ловек, что­бы соб­рать его.

- Кто? Я?

- Ну, этот же ни­чего со­бирать не бу­дет, не так ли? - Фер­рел кив­нул го­ловой в мою сто­рону.

Й­она­бару изу­мил­ся, - Чу­вак, кто те­бя по­кале­чил? Ты выг­ля­дишь, буд­то драл­ся двад­цать ра­ун­дов с трёх­сотфун­то­вым ир­лан­дцем.

За­тем он об­ра­тил­ся к сер­жанту, - По­годи, ты хо­чешь ска­зать, что Кей­джи это всё оп­ро­кинул?

А по­том опять ко мне, - Хо­рошень­кий спо­соб на­чать день - пой­ти и ис­портить ко­му-ни­будь та­кое от­личное ут­ро.

- Что та­кое? Не хо­чешь по­могать?

- Не го­вори глу­пос­ти! Ра­ди те­бя я со­беру всё, что угод­но. Кар­то­фель, тык­вы, про­тиво­пехот­ные ми­ны...

- Хва­тит. Раз­ве есть кто-ни­будь в этом жал­ком взво­де, чья го­лова не за­бита прик­ры­ти­ем собс­твен­ной зад­ни­цы?

- Оби­жа­ешь, сер­жант. Уви­дишь. Я при­веду са­мых тру­долю­бивых пар­ней 17-ой ро­ты.

- Ки­рия! Хва­тит бол­тать­ся тут, как пу­гало, и та­щи свой зад в ла­зарет! Ты ос­во­бож­дён от се­год­няшней физ­подго­тов­ки!

- Физ­подго­тов­ки? Кто ска­зал, что се­год­ня ФП?

- Я ска­зал. Кое-кто по ко­лено влип в сви­нячее дерь­мо. Мо­жет, это бы­ли и не вы, но, в лю­бом слу­чае, в де­вят­надцать-ноль-ноль, быть на тре­ниро­воч­ном по­ле №1, оде­тыми по фор­ме 4, для фи­зичес­кой тре­ниров­ки.

- Да вы шу­тите! Зав­тра нам в бой, и вы по­сыла­ете нас на тре­ниров­ку?

" Это при­каз, кап­рал."

- Есть, сэр! Тре­ниро­воч­ное по­ле один, де­вят­надцать-ноль-ноль, пол­ная эки­пиров­ка по фор­ме че­тыре, сэр! Но сер­жант, мы кра­ли ли­кёр го­дами. За­чем гру­зить нас из-за это­го сей­час?

" Вы дей­стви­тель­но хо­тите знать? " Фер­релл за­катил гла­за.

Ос­та­вив раз­го­вор, ко­торый я слы­шал уже рань­ше, я по­бежал в ла­зарет.