Студопедия

Главная страница Случайная страница

Разделы сайта

АвтомобилиАстрономияБиологияГеографияДом и садДругие языкиДругоеИнформатикаИсторияКультураЛитератураЛогикаМатематикаМедицинаМеталлургияМеханикаОбразованиеОхрана трудаПедагогикаПолитикаПравоПсихологияРелигияРиторикаСоциологияСпортСтроительствоТехнологияТуризмФизикаФилософияФинансыХимияЧерчениеЭкологияЭкономикаЭлектроника






  • Исповедь






     

    Это всего лишь моя больная

    исповедь,

    Надеюсь, что больше

    таких не получится.

    Пусть немного коряво,

    но сердцем,

    искренне,

    Я пишу, потому что сил нет уже

    мучиться.

    Я пишу, скорее всего,

    от отчаяния,

    Хотя может быть из-за его отсутствия,

    Ведь влюбился в ее глаза,

    нечаянно,

    И теперь не живу в этом мире,

    присутствую.

    Честно, сам ненавижу,

    когда так выходит,

    Рад бы забыть... но случилась

    проблема,

    Куда не уткнись,

    сердце ее находит,

    И эти глаза,

    цвета летнего

    неба.


     

    Их заберут

     

    Словно сердце, стучат колеса,

    Очередной экспресс прибыл

    на вокзальную

    площадь,

    И к нему, словно с утёса

    Летит человеческих тел

    необъятная роща.

    Тысячи забиваются

    по полкам,

    Не ища для этого ни поводов,

    ни причины,

    В никуда... собираются

    по осколкам

    В вагоны… потухшие женщины

    и мужчины…

    В никуда…

    их заберут поезда.


     

    Каждый вечер

     

    Каждый вечер нами прожжен без остатка,

    И куда не смотри – в

    езде темнота,

    Казавшаяся в детстве тепленькою,

    кроватка,

    С возрастом, впредь,

    не спасет

    никогда..

    Каждый вечер мы - беспризорные,

    сникшие,

    Именно здесь и сейчас

    нам плохо,

    Наши сердца от тоски и грусти

    остывшие,

    Хотят понимания и тепла

    хоть немного.

    Каждый вечер скопирован с предыдущего,

    Бог забыл, наверное,

    снять с повтора,

    Тяжкий крест каждого потерянного,

    нищего -

    Это наша судьба,

    один цвет светофора.

    И всегда мы по замкнутой,

    по цепочке,

    Каждый вечер - это круг рая/ада,

    Это приступы боли

    у одиночки,

    Для него

    каждый вечер –

    проклятье/награда.


     

    Как тебе там?

     

    Здравствуй, ну…

    как ты?

    Знакомы давно, а не виделись

    будто

    сто лет,

    Потерялись словно

    наши контакты,

    И мы сделали вид, что друг для друга

    нас нет.

    Рассказывай, тебе как?

    Дышится, спится теперь

    по ночам прекрасно?

    Я-то думал себе, дурак,

    И вспоминал былое, наверное,

    понапрасну.

    Но все же, что там?

    Хорошо ли в мире без старых

    друзей?

    Их ты, наверное,

    как хлам,

    Выбрасываешь за ненадобностью

    в музей.

    А я, с тоскою до мозга костей,

    Жду хоть парочку

    исхудавших

    весточек-телеграмм,

    Только… нет от тебя новостей,

    Скажи, ну

    как тебе там?


     

    Клоун устал

     

    Как сам с собой, так весь честный

    и открытый,

    Слова подбираются к месту

    и кстати,

    На деле же голова

    в песок

    зарыта,

    А мозги постоянно в моей голове орут

    " хватит! "

    Я же давал себе слово,

    зарекся писать о глупых вещах,

    Истерзал окружающих холодной

    колючей правдой,

    А ведь кто-то любил... а кто-то любить

    обещал,

    Оставляя на теле ожоги

    губной помадой.

    Нужно проснуться, кинуть в мусорный ящик

    веревку и мыло,

    Раствориться в толпе,

    в череде неизведанных прежде

    мест,

    Просто хочется, чтобы меня, наконец,

    полюбили,

    Меня, а не этот

    текст...


     






    © 2023 :: MyLektsii.ru :: Мои Лекции
    Все материалы представленные на сайте исключительно с целью ознакомления читателями и не преследуют коммерческих целей или нарушение авторских прав.
    Копирование текстов разрешено только с указанием индексируемой ссылки на источник.