Главная страница Случайная страница
Разделы сайта
АвтомобилиАстрономияБиологияГеографияДом и садДругие языкиДругоеИнформатикаИсторияКультураЛитератураЛогикаМатематикаМедицинаМеталлургияМеханикаОбразованиеОхрана трудаПедагогикаПолитикаПравоПсихологияРелигияРиторикаСоциологияСпортСтроительствоТехнологияТуризмФизикаФилософияФинансыХимияЧерчениеЭкологияЭкономикаЭлектроника
⚡️ Для новых пользователей первый месяц бесплатно. А далее 290 руб/мес, это в 3 раза дешевле аналогов. За эту цену доступен весь функционал: напоминание о визитах, чаевые, предоплаты, общение с клиентами, переносы записей и так далее.
✅ Уйма гибких настроек, которые помогут вам зарабатывать больше и забыть про чувство «что-то мне нужно было сделать».
Сомневаетесь? нажмите на текст, запустите чат-бота и убедитесь во всем сами!
Путь сталкера
|
|
Анатолий Костерин
(Вичужанин)
ЗОНА ОТЧУЖДЕНИЯ
Зимний вечер. В Зоне как-то пусто,
Только пёс завоет вдалеке.
И торговцу снова станет грустно:
Сталкеры вернулись налегке.
Ветер гонит мусор по опушке...
Здесь снежок, как редкий гость из грёз.
Снится он заброшенной избушке,
Что стоит средь сломанных берёз.
Детский смех домишко вспоминает,
Жар печной и запах пирогов...
Тёмными ночами он мечтает
Вырваться из адовых оков.
Рядом лес о чём-то тяжко стонет,
Ветками сухими шелестя.
Сколько боли в этом стоне тонет -
Знает лишь опавшая листва.
Сколько ж судеб ты сломал, Чернобыль,
Кровью пропитавши свою пыль...
Ольга Грешнюк
(Фаншип)
* * *
Сквозь проводимую границу,
Где вероятность жить мала,
Вошёл в ожившую гробницу -
В тот мир, в который Ты звала.
Искал в Тебе души спасенья,
Нашёл лишь искорки тепла,
Прожил тут лучшие мгновенья.
Я знаю, Ты меня ждала.
С Тобой я тот, кем я родился,
С Тобою жизнь вновь расцвела,
Со старым именем простился.
Взамен Ты новое дала.
Не раз домой хотел, но снова
Я возвращался, Ты – ждала.
Ко всем другим была сурова,
Меня, по счастью, берегла.
Но вот однажды я нарвался
И рухнул, Зону прокляня.
А Ты решила, что зазнался.
...И Ты покинула меня.
ЗОНА
В скупую лесную «берлогу»
Прокладывал сталкер свой путь,
Где чувствовал в шаге тревогу,
Где воздух опасен, как ртуть.
Где трупы погибших героев,
Там жизни сплетаются вновь.
Ничто так не хлещет изгоев,
Как быстро бурлящая кровь.
И жар от степных аномалий,
Экзотика здешних широт...
Полно, как и смерти, и тварей,
Шагни лишь не в тот поворот.
Что создали взрывы резонно,
Что губит людей до сих пор?
Все сталкеры знают, что Зона
Даёт человеку отпор...
Александр Тихонов
(TihonovBOSS)
* * *
Сперва хотел на стул скрипучий сесть,
Поесть борща и, разомлевши, выпить...
Но бар далёк, мой путь лежит сквозь Припять,
И я назад вернусь теперь Бог весть...
Бог весть когда я «Ста рентген» порожек
Переступлю, окинув взглядом зал.
Отставив рюмку, хмыкну: «Завязал»,
Чтоб у знакомых вытянулись рожи!
Чтоб у знакомых с губ слетел вопрос:
«Да что случилось в этой ходке, парень?»
И вспомню я, как зомби на Радаре
Гнались, а душу сковывал мороз.
И я стрелял. Потом затвор заклинил,
И дёрнул нож, в замахе сделал шаг...
Их рёв сейчас звучит в моих ушах.
Но это в прошлом... Перекрестья линий,
Узор из улиц, площадей, дворов.
Я приникаю к оптике и целю.
Вот дальномер уткнулся в брюхо цели
И грянул выстрел, сумрак распоров.
Свист, грохот, вспышка. Оседает тело.
Сектанты тупо палят в белый свет.
Их лидер мёртв, Адепта больше нет,
И только эхо возопить посмело.
Посмело в ночь послать бессильный крик
И разметать надежды целой секты.
Один лишь выстрел... Больше нет объекта.
Конец охоты. И тепло внутри,
Ведь я уйду из Припяти проклятой:
Радар, Янтарь, пройти Росток и в бар.
Взять деньги за заказ и сдать хабар,
Окинуть зал усталым, мрачным взглядом...
Шепнуть: «Не пью... Я завязал, ребята!»
ПАПАША
Хвост и четыре лапы.
Если ты нас прохлопал,
Значит, тебя я сцапал,
Горло порвал и слопал.
Пусть ты хороший малый,
Пусть ты стреляешь метко,
Шансов чертовски мало...
Мечу в грудную клетку.
Когти слои кевлара
Режут, как будто масло...
В грязь ВСС упала,
Жизнь навсегда угасла.
А у твоих «отмычек»
Десять минут осталось.
В страхе бежит добыча...
Выждут котята малость,
Выждав, помчатся следом.
Ночь - это время наше!
В Припять, мясца отведать,
Я их вожу. Папаш-ш-ша...
* * *
Мне виден шпиль заброшенной церквушки.
Он над туманом вырос впереди.
Я точно знаю, что кругом ловушки,
Но мой детектор их не проглядит.
Торговец, гад, готов платить по факту!
А вот аванс не даст, как ни проси,
И потому иду за артефактом,
Что в «кишковёртке» третий год висит.
Его дожди не в силах сдвинуть с места,
А схлынет выброс - снова тут как тут.
Мне рассказал один мужик из местных,
Что артефакт приносит лишь беду.
Твердил, глупец, мол, многие хотели
Его достать, лишь гибель находя.
Но, видит Бог, я лучший в этом деле -
Жестокой Зоны блудное дитя.
Глупцы и трусы ходят лишь на Янов,
Чтоб всё потратить, заявившись в бар.
Я видел ужас в их глазёнках пьяных,
Когда сказал, где отыщу хабар...
Ориентир теряется в тумане
Ещё не оперившегося дня.
А артефакт... он всё сильнее манит
Как многих, очень многих до меня...
* * *
Кидаешь болт в сиянье аномальное.
Шипит подлюка-жарка впереди,
И рвется прямо в небо пламя шквальное.
Сквозь этот ад, конечно, не пройти.
А между тем, горячий и оплавленный,
Ложится болт в холодный, липкий грунт.
Уже потом, в напластованьях гравия
Болт этот археологи найдут.
И будут утверждать: «В дремучей древности
Из твёрдой стали делали болты...»
И говорить, мол «Судя по рельефности...»
...а через год его запустишь ты.
|
|