К очередному 4 Ноября

Горе-отчизна, мощны твои крылья!

Любишь бахвалиться ты над врагами

Не прилагая большого усилья.

Гордый орёл, но с чужими мозгами…

Курицы? Бомбардировщики - шершни

Чертят над Сирией. На полигонах

Снова пальба - день и ночь. И бессмертье

Видно в глазах у десантных беконов…

Зришь, словно встарь, ты за дымкою низкой

C Польши и с Латвии - враг, или прежние беды

Лезут в мозги? С мифом нитка зависла

Новым позором, но с невероятностью старой победы.

6.11.15

НЕВОД

Ловцы сардин преследуют косяк.

Забрасывают невод. Тянут сети

У мыса Голубя. Не выскользнуть никак

Столпотворению рыбин… На рассвете

Причалит из молочной белизны

Пришедший мотобот. Тела. Их спины,

Хвосты - ракеты - всё под нож. Ясны

Задачи ловчих. Дальше соль. И льдины -

Для трупов… Раз, сидя среди травы

Я увидал с холма в сиянии, в свете

Феерию города - галактикой. Увы,

Мне почему-то вспомнились те сети.

* * *

Он был прекрасен, хоть и жутковат

Тот мир, где даровали мы машинам

Сто тысяч жизней. Облаков наряд

Почти цеплялся за его вершины

Из небоскрёбов. Гордая гряда,

А между - скопище, где одному не выжить.

Летели по верёвкам поезда

Железных рельс. Нагромождением книжек

Казался город. Плавился, горел,

Стелился сетью улиц… Выбирают

Отсюда на войну - в большой отстрел.

А мелочь, так бандиты обирают.

Средь блеска вымирают бедняки…

Тем, кто купил тела, кто продал души -

Давно без разницы течение реки

В садке меж сеток. Только режет уши

Неслышный крик! Мотора страшный вой!

Кошмар лебёдок в грозном напряженье!

Анархия “прогресса” и конвой

“Порядка” - хаос. Смысла нет! Сожжение

Жизни, чуть доступное юнцам,

Зависшим в героиновой “отчизне”,

Да сумасшедшим, да ещё глупцам

Ободранным, что не “берут” от жизни.

6.11.15

ПИСЬМО ГАМЛЕТА

Струится крупный, круглый детский почерк -

Истории убийственная боль -

К Отцу от сына: - “Многих одиночек

Ты был тогда возлюбленный король.

Когда бы не Гертруда… Лижет раны

Мне фаустовский пудель. И поля,

И лес - мертвы, пока живут тираны.

Колышет травы мёрзлая земля.

Отчаянье и соль ломают кости.

- Молюсь ли? - Редко. - Издеваюсь ли? - Почти.

Забытым черепом на мировом погосте

Кому сказать последнее: “прости”?

Я совершеннолетний. Но привычек

Не изменю. Ты судишь буйный смех,

Как смертный грех. Хочу не только спичек,

Но пламя и костёр! - Какой “успех”? -

Стакан разбился. С лестницы скатился

Оскаленным - у хаоса в гостях.

Вернее, дома! В зайца превратился

Офелии любовник. В новостях

Совсем не это? Знает, что творится

Один, которого порой зовут “Господь”.

Кошмары, блудницы, маньяки - кровопийцы

Пытают мою царственную плоть…

Солдаты пишут лозунги о боли

На стенах. Отворяются гробы.

Плывут в канавах с переломом воли

Девицы по велению “судьбы”.

На что пенять? В торгашеском болоте

Купец протянет судии ружьё,

Чтоб приговор был верен. В каждой ноте -

Лишь фальшь и богохулие. Твоё: -

“Прощу! ” - ничтожно перед всякой зыбкой

Душокою с неверною мечтой

О дудочке. О дурочке и скрипке

Для крысолова! - Вот рассказ простой”.

* * *

- “Ловлю рукав и вою леденея

От ужасов пылающих садов.

От краснобайства крыс, напора змея

В стирании с карты мирных городов.

Двадцатый век и Двадцать Первый - поругание

Искусства, чести ль. Только прах в горсти.

Нелепость форм, обугленные ль здания -

За то и это сыновей прости!

Взойти на холм, собраться на пирушку,

Засесть без злобы за большим столом -

Почти немыслимо! Кто сыпнет яда в кружку,

Кто скалится, кто хмурится челом.

- Давайте будем добрыми! Схоласты

И те в дремучие и “тёмные века”

Хранили Трои литерные ласты,

Пусть даже в углях. Дайте ж уголька! -

Молю”… В железе дверь. Скрип.

Стражи голос строгий: -

“Прогулка”. Снег и палые листы -

К Тебе, как беженцы - по мировой дороге -

В убийственную подлость пустоты.

6.10.15