Чувства навыпуск

Жить как «Я» из последнего букваря,
Быть одиноким кораблем среди своих и чужих,
Сжигать страницы недописанных историй и фраз,
Ждать от себя эмоций давно изжитых.

Достигать, теряя силуэт своей мечты,
Опираясь на раненный огонь сердца,
С этого я начинала свой рассказ, свою жизнь,
Не стирая чувство вдохновения и надежды.

Взрослые игры, мы вновь играем в дурака,
Обжигаясь о сухой лед своих же ошибок,
Чувства на выпуск, и взмах мечты наверняка,
Тайны ночных дорог и совесть – твой бог.

Дорога – мой дом, пол часа до рассвета,
Отражается мир в косых откровениях дождя,
Мои слова не станут целью и это даже не средство,
Это только то, к чему так стремилась душа.

Какая же правда приводит к изгнанию?
Поешь в терновнике свою последнюю песнь,
От стука сердца сносит границы сознания,
Обмануты временем секунда, мгновенье и век...

Что такое наши мечты, что они значат в итоге?
Неудержимые желания, недостигаемые цели?
Или, наивные абстракции не более,
И судьба, что дарит попутный ветер и снова бросает на мель.

Эти слова без цели, но не без огня,
С горечью желания, колеблемого ветром,
Они с частицами веры, стремления, боли,
С попытками что то изменить, перенастроить.

В них вся моя радость за последнюю тысячу мгновений,
В них что то о прошлом в весьма расплывчатых словах,
О той грани, где начинается эта улица сомнений,
Где создается движение красок и символов.

И я снова скажу, как глупо было бы жить сложным,
Жить тем, что кажется несбыточным и хрупким,
Кажется правдой, истиной и чем-то большем,
Криком из прошлого и смутной улыбкой.

И каждый надеется, что кто то его раскроет,
Поймет что нужно от мира, что нужно душе,
И слишком частое чувство боли – это не паранойя,
Это упрямый первоисточник обиды в глубине.

К чему синяки души замазывать тушью слепого тумана?
Через месяц, через год у меня это пройдет,
И время научит, и совесть решит, хотя все это странно,
И станет легче дышать, перелистав страницы старых нот...

Заявка №9

Ночь

Снег белым полотном дома

Накрыл, погасли окна.

Сижу, не сплю, а ночь темна,

И ночью все замолкло.

Часы спешат куда-то вдаль

И не щадят секунды.

Ноябрь — оглянешься — февраль,

Был вечер — стало утро.

Неуправляем жизни бег,

Суров и беспощаден,

Мелькают сотни человек

В его суровом взгляде...

Мелькают города, века,

Красивые моменты -

Он их сметает, как река:

Всего-то — сантименты!

Но ночь — волшебница, она

Умеет превратиться

В печальный омут, где нет дна -

В нем тоже видно лица.

Родные, милые они

Так далеки безмерно!

И ночь заржавленным ключом

На возбужденных нервах

Играет дьявольский ноктюрн

Воспоминаний первых.