Умная судьба 8 страница

- Ил, мне нравится у вас. Пулька, - супер, и ни фига, что мелкий, а лучше бы вообще таким и остался бы. А Пашка, - я и не думал, что он такой.

- Такой, я же говорил. Что, и правда, понравился?

- Ну. Я думал, так, сынок " нового русского", а ты и сам не " новый русский", а Пашка, он... и не бычит, что сильнее, и говорит, - если на квартале на меня рыпнется кто, он рядом будет.

- Если он так сказал, то можешь быть уверен, он будет рядом.

- Да я не из-за этого! Но это здорово, знаешь, Ил, у меня на старом квартале были, конечно, друзья... есть. Но Пашка, он другой, он как бы...

- Настоящий, - подсказываю я.

- Точно. И я тогда ему скажу завтра, что если надо будет, то и я всегда рядом. Ха, а ещё он говорит, что у него шмоток всяких море, да ему по, надо будет, говорит, бери, не глядя, кроме рубашки этой, а так всё можешь одевать! Не-е, говорю, Паш, даже не подумаю, зачем, не надо...

- Конечно не надо. Правильно, - зачем? Надо будет, - купим. А ну! Тихо, Белов, если ты со мной, с нами, то должен научиться нашему языку. Я тебе сейчас сказал, что " купим ТЕБЕ", а не " купим ТЕБЯ", я тебя покупать не собираюсь, не хочу я, что бы ты меня послал. Ну? Принято?

- Наверно. Да только, Ил! Мне ж, и правда ничего... Нет, вру. Я тут одну книгу видел... Вот уж КНИГА. Военный Музей " Секретные проекты истребителей Люфтваффе". Бомбардировщики у меня есть, а это вторая часть вышла...

- Ну, и она у тебя будет, хм, Истребитель. Да, Белов, я тебя с Максимычем обязательно сведу, обещаю. Он живая история авиации, он Туполева знал, с Кожедубом переписывался, представь только! А книга, - КНИГА, - будет она у тебя. И вообще, насчёт книг, - увидел, сразу ко мне или к Пашке, деньги в зубы, Пашку под локоть, и побежали покупать.

- Да дорого...

- Не дороже костылей... Погоди, Вовка, мне так не удобно...

- А так? Не, руку не убирай! Ага. Вот, удобно теперь?

- Я... М-гм...

- Ум-гум... А мне удобно... А вот так, - во, - так ещё удобней...

Ну? Вот кто кого сейчас совращает? Я Вовку. Я же...

- Белов, ты сдурел? - я перехожу на шёпот, я сейчас на свой голос не надеюсь... - Мама... Вовка, ты... нет, ты тоже руку не убирай... тогда.

- Да? Не буду. А ты... нет, лучше ты тоже футболку сними. Во-от. Так. Ха, а ты не волосатый. Это хорошо...

- Мгм-м... Ну, это на груди у меня нет волос, а в других местах...

- Есть? Тэ-экс... Нет, постой, Ил, ты же говорил, что кабинет закрывается у тебя? Ну, так вот и закрой...

И я иду закрывать дверь на замок. А когда я потом поворачиваюсь к Белову, то... Он меня совращает, и это очевидно. Вовка уже не сидит на диване, он лежит. И... Помните, кто такие одалиски? Я смутно, но вот что-то такое Белов сейчас пытается изобразить на моём псевдонеоклассическом диване, - и это у него сейчас не лукавая хитрость, - нет. Это натиск и напор. Sturm und Drang. И ведь у него стоит, это он демонстрирует, чуть прикрывшись бедром, но так ещё заметней, - и у меня стоит. Ну, дела...

- Белов, ты уверен? Я ведь...

- А ты не хочешь? Я домой пойду... Тогда.

Я сажусь рядом с Вовкой, - чего ещё говорить? - кладу руку ему на бедро, - кожа, мышцы, - шёлк и волны перекатов, - я притягиваю Вовку ближе, ещё, - ерошу ему волосы, - мягкость и покалывание первого снега...

- Вовка, ты... я ведь взрослый, как же ты...

- Так же... Ил, а у Пашки вот есть друг... Олег. Ты знаешь, мне Пашка рассказал...

- С-скотина! Убить поганца. Что он тебе рассказал?

- Что надо, то и рассказал, ну... не всё наверно, но я понял, что надо, то и понял...

- Белов, м-гм... задушишь. Мама, что я делаю?

- Это я делаю! А ты... ты тоже делай, или не умеешь? Я ведь не умею, Ил, первый раз... Нет, было раз. В лагере, но там просто игра такая была. А вот целоваться ты умеешь? Ну-ка, научи...

- Белов, пусти. Пусти. Послушай... - а что, собственно, я хочу ему сказать? Что? Заставить его, этого мальчика с волнистой русой чёлкой, с глазами такого же цвета, как и у меня, заставить его прекратить всё это? И ведь как тогда сойдутся над переносицей его прямые тонкие брови, такие ровные, как по линейке...

- Ну что? Что, мне уйти? Уйду. И ладно, и всё тогда...

Я ловлю Вовку за плечо, поворачиваю лицом к себе, - натянутый лук, стрелы бровей, - обеими ладонями берусь за его лицо, - Боги, вы улыбались, когда этот мальчик родился, - смотрю в его глаза, - в свои глаза, отражающиеся в его, - зелёное в зелёном... Провожу обоими большими пальцами по Вовкиным бровям, - прямые линии его бровей, кратчайшее расстояние между двумя точками, и эти две точки, - это наши сердца, моё бьётся ровно, сильно, его резко, часто, - трепет, испуг, я скотина, я...

- Прости, Вовка, прости, я скотина, я мудак, я же только об этом и думаю, весь день я о тебе думаю, прости...

Всё. Не даёт он мне договорить, его губы, раскалённые, как пески Времени, его губы, влажные и прохладные, как роса июльского утра в горах, его губы, их тяжесть и лёгкость, их дуновение, их ураган, их поток, их полёт, - я лечу, и Белов со мной, и он управляет этим полётом, врёт, что не умеет... Нет. Не врёт, - не умеет, но этому и не учатся, это и не надо уметь, это как рука, как сердце, - это есть, и это бьётся на моих губах, тянет, и тут же быстрее, и снова медленнее, и вновь ураган. И я уже не лечу, я ныряю, глубже, ещё и ещё! И он со мной, и он ведёт, глубже и глубже, и ему не напиться, не занырнуть в самую глубь, что ж, тогда мой черёд вести...

И мы уже лежим, я раздет, совсем, и Вовкины шорты улетают в сторону, и следом торопливо стянутые, - торопливо, не отрывая друг от друга губ, - улетают его плавки, и последний стыдливый взмах их лёгких сиреневых крыльев, это как отпущение грехов, как разрешение и повеление нам с Вовкой поступать так, как нам обоим хочется...

И не следа у Белова смущения, нерешительности, нет этого. Он теперь в полной силе, я в его власти, ему это впервой, а я уже знаю это чувство, я знаю это чувство с обеих сторон, и не могу я сказать, какая из сторон лучше, но Вовка теперь управляет, и это так... это такое сильное чувство, что я, задохнувшись от восторга и нежности, отрываюсь от Белова, - он сверху, чуть боком, - и мне приходится его чуть приподнять, и он, зажмурившись, недовольно хмурится, я прерывисто выдыхаю ему в лицо.

- Нет, дальше, Ил... ещё...

- Я... погоди...

И поцелуи, - шея, Вовкина грудь, - волны и перекаты, - его соски, как две пули, - чуть набухшие, твёрдые, - под моим языком Белов трепещет, - листья клёна на глади ручья... Рёбра... И вновь трепет, но это уже живот, и плитки пресса, и кожа ниже пупка, собранная моим языком в маленькую складку... Белов вздыхает с лёгким присвистом, и тут же ясный выдох, похожий на лёгкий стон...

И вот он. Да, он, - гордый, чуть наклонённый набок и прижатый к животу, крепкий уже, - Вовкин пистолет, двадцать первый пальчик, петушок, кинжал, главное мужское орудие и оружие, - нет, это, уже не членик, это уже у Белова член, - ему ещё расти, но он уже вполне вырос для нас с Вовкой, и я, - не медля, - погружаю этот главный из всех мужских мечей себе в рот...

- И-и-ил-л-л... Нет, подожди, я тоже, так нечестно, вдвоём же надо...

- Как в лагере?

- Дурак! То есть... Дурак. Это же не шутка, не игра у нас, надо вдвоём, так надо, а ты...

Пока всё это говорится, Белов уже, собрав в кучу одеяло, развернулся на мне, и...

- Мама... Вовка, тише, я же...

А Вовка уже ищет своим пацанячьим членом мой рот, и я хватаюсь губами за Вовкин пацанячий член... И мне кажется ещё, что у Белова в этом его лагере была не просто игра, так он сосёт... А может... Да, так можно сосать, только если очень хочешь, и опыт здесь ни при чём. Я держу Вовку за бёдра, придерживаю, удерживаю и прижимаю, держусь под самыми половинками его попки, и Белов начинает осторожно качаться, и чуть быстрей тут же, и его член выскакивает нетерпеливым клинком из ножен моего рта, я ловлю его вновь, - Вовка принимает это как новый такой способ. И уже сознательно вытаскивает член при каждом качке и погружает его на входе, я чувствую, что ему нравится так, нравится такой властный, проникающий способ, и я при каждом выходе его члена сжимаю губы, и Белову приходится каждый раз преодолевать моё лёгкое сопротивление. И сейчас будет... да, Вовка сбивает темп, точнее, у него новый темп, - это ритм близкого оргазма, теперь уже я властно, - я знаю, так будет лучше, - я валю Вовку на бок, освобождаю свой член из его рта, - Вовкин выдох, ясный, и чуть недовольный, - я отрываюсь от него, короткая возня, и вот уже Белов на спине, я устраиваюсь у него на ногах, и снова его член у меня...

Я не качаю, нет, я знаю способы острее и ярче, и это сейчас и нужно, это же первый раз, пусть будет как можно ярче! Я крепко обхватываю губами небольшую, налившуюся юным желанием головку Вовкиного члена, резко втягиваю её, быстрое круговое движение языком, снова резкий тяг, и сильные, резкие же посасывания самого кончика головки, и чуть зубами прихватить, и сильнее ещё сосать, и резче, - так долго не выдержит никто, слишком острое наслаждение, но Вовке и не надо долго, близко у него уже всё... Он уже открыто стонет, в голос, и не дрожит даже, его бьёт крупная судорога, - так сильно, и ярко, и остро то, что с ним сейчас делаю. А я просовываю под него правую ладонь, под булочки, проталкиваю палец в щель, одна половинка его попки ложится мне точно по руке, дальше пальцем, дырочка... Вовкин стон, - уже с хриплой нотой, - становится чаще, чаще, - если бы не было так сильно его чувство, если бы не был он сейчас целиком сосредоточен на своём члене, то он бы начал двигаться по моему пальцу, но сил у Белова на это нет, и я сам продвигаю, - осторожно, решительно, - свой палец, и вот нащупываю маленький, но уже созревший каштан пацанячей простаты...

- Ил-л-л... ф-ф-фо-о-х-х-х...

И крепкий мостик, дуга мальчишеского тела подо мной, и я проталкиваю палец, я сосу его член, уже совсем остервенело, и... пошло. Нет, это ещё не волна, не прибой, но уже и не капелька...

Белов, - мой Белов, - сейчас как будто сделан из редкого дерева, ценного, твёрдого, хорошо отполированного дерева с нежной текстурой... Я поднимаюсь к его запрокинутой голове, накрываю его тело своим, осторожно целую ложбинку на груди мальчика, слизываю капельку пота, затекшую во впадинку под горлом, легонько целую подбородок, губы, - Вовка выдыхает, - а-а-ах-х-х, - мне в рот, судорожно сглатывает, я отрываюсь, с некоторой опаской смотрю в сжатые веки его глаз...

- Что, Вова, что... родной?

Родной. Это не вырвалось, и не сказал я это осознано, - это слово от чувства, так я почувствовал, и так я сказал... И Вовка торопливо распахивает веки, крохотной капелькой блестит алмаз слезинки на реснице, - это от силы, яркости и новизны того, что я сделал. И я поражаюсь изумрудной зелени глаз этого мальчика, - Боги, неужели и у меня такие же изумруды, - в его глазах благодарность, и мне уже ничего больше и не надо, но только кое-что надо Вовке, - это же благодарность его Любви, - и он тянет меня вбок, он хочет сделать и мне так же, или почти так же, как сумеет, но - нет. Нет. Я властно, - терпи Белов, ведь теперь я снова ощутил себя лукавым хитрецом, я главнее сейчас, - я властно, я нежно прижимаю Вовкины плечи, - размах и чистота линий, - я удерживаю мальчика на спине, я целую его в шею, под ухо, я лижу этот щёлк, - влажный, с непередаваемым вкусом, лучшим из всех, что могут попасть на наш язык, - Вовка обхватывает меня за плечи, вжимает меня в себя, - нет, он не гладит меня, не мнёт мне мышцы, - нет. Он просто вдавливает меня в себя...

И я не хочу? Хочу, ещё как. Точнее, я хочу вот так, просто, между его бёдер, чтобы не отрываться от лица, этого я хочу больше всего сейчас на свете, - видеть, осязать лицо этого мальчика. Он, его лицо с мои лицом, его тело под моим телом, каждая клеточка, вот что я хочу сейчас чувствовать, и я просто качаюсь между его бёдер, и Вовка понимает меня, он продолжает вжимать меня в себя, и я тону, и я плыву в этом жиме, - тоже властном, а как же иначе, я же теперь принадлежу этому мальчику, раз и навсегда, я для него, а не он для меня... И Белов чуть раздвигает бёдра, чуть сжимает их вновь, откуда это умение? - от чувства, это у него, как и у меня от природы, от Богов, это их священный дар, - уметь любить...А вот теперь он начинает меня гладить, ощупывать, мять и тискать. Я чувствую, что сейчас...

- Вова... М-м-м, Бело-о-ов...

А вот у меня и впрямь волны. Волны и прибой, и скалы, и полёт... Это лучше всего, это Вершина! Мы с Вовкой вдвоём на ней, он поднялся первый, я следом, он даёт мне отдышаться, оглядеться, он же тут хозяин и владыка, он же поднялся первый, и втянул меня за собой, юный, властный в своей юной победительности Покоритель Вершины...

***

Всё, друзья мои, меня на большее не хватает! Даже когда я просто написал об этом, одно лишь воспоминание, - и мне так хочется Вовку, что виски ломит... Возможно, нервы у вас и покрепче моих, может быть. Но я сейчас завёлся, и иду вытаскивать из джакузи Белова, и мы с ним вновь пойдём на покорение этой величайшей из вершин.

Погодите, погодите! Я ещё не прощаюсь. Да нет, я и вообще, не собираюсь с вами прощаться теперь, - мы же теперь с вами друзья, а раз так, то мы и не будем прощаться.

Что было потом? Мы не спали почти всю ночь. Сначала в кабинете, потом перебрались в мою спальню, - говорили, говорили обо всём, что только приходило нам с Беловым на ум... И вновь любили друг друга, и снова говорили, и вновь секс. Я не помню сколько раз, да и не было у меня мысли считать наши оргазмы, и Белов не считал...

А разговоры... Ну, их и не передать, уж извините, и не потому, что я не помню, - помню каждое слово, - так, не передать, и всё... Много всего, и пустяки, и серьёзные вещи мы с Вовкой обсуждали в ту ночь. Да вы не расстраивайтесь, я передам вам эти наши разговоры, не сейчас, не в этом рассказе, в других, но так или иначе я передам эти наши разговоры.

И вы. Я жду того же и от вас, друзья. Пишите, запоминайте, давайте разделить эти воспоминания с вами и мне... От возможно большего числа упоминаний наша с вами Любовь станет сильнее, это я вам говорю совершенно уверенно. Это, друзья мои, аспект намоленности, именно так возникает её эффект.

И уж если я упомянул намоленность, молитву, то: " Я для мальчика, а не мальчик для меня! ".

И совсем уж в заключение. Старый граф любит читать моим сыновьям вслух Петрарку. La bella lingva... Я позволю себе перефразировать две строчки Титана, я попробую сказать чуть по-другому. Я с тактом, друзья мои, я изменю всего два слова:

...che l" antico amore

nell" nostri cor none e ancor morto.

Перевод? О, это несложно: - Не умерла ещё древняя любовь в нашей груди...