Моя осень

Осень. Моя золотая осень. Никто не видит тебя такой, какой вижу я. Ты венец, кульминация всего.

Никогда не бывает такого света. Лучи солнца падают на листья и отсвечивают огнем. Деревья расстаются с тем, что копили весь год. Но они дела­ют это без капли жалости. При­шло время расстаться с тем, что когда-то зарождалось, развива­лось, набирало силу, а теперь превратилось в золото. Это не то золото, что висит на шее или лежит на витрине. Это не то зо­лото, о котором жалеют. Осень элегантна и самодостаточна. Золото лежит под ногами, го­рит на деревьях, светит осен­ним солнцем в окно, в конеч­ном итоге, если захочешь, оно будет в тебе.

Она никуда не спешит, не стремится задержать свое вре­мя. Осень разумно принимает ход вещей. Можно, не утруждая себя, потрогать огонь, который не жжет, ступить в костер, кото­рый не сжигает, достаточно лишь увидеть это. Посмотреть и увидеть. Увидеть, как солнце в течение года наполняло собой каждый лист. А теперь листья сами ста­ли кусочками далекого солнца, но, не сумев долго выдержать та­кой роли, они падают с деревь­ев вниз, покрывают собой зем­лю, давая шанс и ей хоть не­много побыть золотой.

Скоро начнут разводить на­стоящие костры, в которых все это золото будет плавиться и превращаться в дым. И он бу­дет стремиться подняться вверх, к своей матери – солнцу. Лис­тья сжигают еще горящими, не давая им превратиться в темную массу перегноя, не давая им испортиться. Так лучше.

Еще через некоторое вре­мя деревья совсем обнажатся и будут стыдливо ждать, когда весна вновь оденет их. Но сей­час им нет до этого никакого дела. Они с радостью расста­ются со всем, что у них есть, понимая, что это порядок ве­щей. Они будут гордо стоять, понимая, что отдали все без остатка ради того, чтобы хоть на некоторое время мир стал зо­лотым. Столько людей мечта­ло об Эльдорадо, о других зо­лотых городах. А они вот... Я могу прикоснуться к ним, под­бросить вверх. Это даже луч­ше бездушного металла. Это смесь золота и жизни. Это эй­фория. Эйфория, которая может наполнить каждого, достаточно только пожелать этого. И сол­нце, как будто в подарок, отда­ет свое последнее в этом году тепло. Оно не жарит, как летом, а нежно согревает. Я понимаю, что это ненадолго, и именно поэтому стараюсь взять как мож­но больше его нежности, тепла. Природа осознает, что скоро этот сезон закончится и его уже не вернуть. Нет места грусти, а если и есть, то только сладкой. Осень вступает в свой последний акт. Самый насыщенный, короткий и яркий. Именно он и подведет итог всему. И надо доиграть его как нечто великое! И что от того, что завтра все закончится? Оно и должно закончиться. Закончит­ся, но только после эйфории, а она будет жить намного дольше конца.

Дождь. Осенний дождь, лью­щийся из низких свинцовых об­лаков. На кого-то это небо давит, тяготит, я же в его тумане нахожу свободу. Смотрю на непрозрач­ный сгусток серого полотна и пытаюсь увидеть свою звезду. Не видно, но, глядя в осеннее небо, я знаю: она есть. Где-то есть. И от этого я могу вздохнуть пол­ной грудью. Выдохнуть пар, ко­торый растворится в моей осени так же, как и я могу раствориться в ее тумане. Ощутить себя ее частью. Только осень принимает меня. Не требует объяснений, пояснений и ответов. Она при­нимает меня таким, какой я есть. Я тоже ни о чем не спрашиваю ее, я и так нахожу в ней все.

Капли. Мелкие капли капают на лицо. Я не пытаюсь спрятать­ся от них и никуда не спешу. Этот дождь, если ему позволить, мо­жет смыть всю жизненную пыль, не торопясь, медленно и осно­вательно, ничего не упуская. Он оголяет превосходную печаль. И после того, как дождь ее омоет, она сможет стать чистой, без при­месей. Не печаль по чему-то или кому-то конкретно. Это превос­ходная осенняя печаль. И она вся моя, вся во мне. Я ни с кем ею не поделюсь, она останется со мной.

Дождь смывает пыль с золо­та, лежащего под ногами. И оно блестит, блестит, как никогда до этого и никогда после. От воды листья быстрее пропадут. Но ка­кая разница, если они смогли так блестеть! Небольшие лужи. В них отражается свинцовое небо, и оно исчезает. Круги, расходя­щиеся от моей ноги, скрывают его, но, задрав голову вверх, я вижу его. Вот оно, до неба можно дот­ронуться рукой, надо лишь чуть-чуть подпрыгнуть.

Ночь. Осенняя ночь. Я один на один с собой. И только осень со мной. Иду и, чтобы лучше чув­ствовать ее присутствие, шевелю листья, лежащие под ногами. Они шуршат, разговаривают со мной. Моя осень со мной, она повсюду. Она в небе, она в дож­де, она на деревьях, она под но­гами, она во мне. Моя осень.