Гла­ва 1. Яр­кое Сол­нце об­ри­совы­вало на зем­ле рез­кие те­ни

Яр­кое Сол­нце об­ри­совы­вало на зем­ле рез­кие те­ни. Воз­дух был чист нас­толь­ко, что снай­пер зап­росто мог бы стре­лять за ки­лометр. Иду­щий с юга, влаж­ный ти­хо­оке­ан­ский бриз тре­пал над по­лем зна­мя 17-й ро­ты.

В мор­ском воз­ду­хе, про­ходив­шем че­рез нос и ще­кочу­щем язык по пу­ти к гор­лу, ви­тал лег­кий аро­мат. Ри­та нах­му­рилась. Нет, это бы­ло не зло­воние Ми­миков, ско­рее прос­то лег­кий за­пах, как от пи­алы с рыб­ным со­усом.

Ес­ли не счи­тать во­ен­ной нап­ря­жен­ности и пос­то­ян­ной уг­ро­зы смер­ти, даль­ний вос­ток, в дей­стви­тель­нос­ти, был не так уж плох. На по­бережье, ко­торое так труд­но бы­ло за­щищать, пы­лали кра­сивые за­каты, а воз­дух и во­да - изу­митель­но чис­ты. И ес­ли уж Ри­та, с ее де­сятой до­лей изыс­каннос­ти и куль­ту­ры обыч­но­го че­лове­ка, счи­тала это мес­то неп­ло­хим, нор­маль­ные ту­рис­ты наз­ва­ли бы его прос­то ра­ем. Единс­твен­ным не­дос­татком мож­но бы­ло счи­тать, по­жалуй, толь­ко при­тор­ную влаж­ность.

Этой ночью по­года бы­ла прос­то иде­аль­ной для уда­ра с воз­ду­ха. Пос­ле за­хода сол­нца, ес­ли бы все шло по пла­ну, в не­бо мог­ли взмыть стаи бом­барди­ров­щи­ков и за­ряда­ми со спут­ни­ковым на­веде­ни­ем прев­ра­тить весь этот ос­тров в лун­ную пус­ты­ню еще до зав­траш­не­го нас­тупле­ния по су­ше. Прав­да, кра­сивый атолл и вся его фло­ра с по­селив­шей­ся тут фа­уной раз­де­лили бы участь вра­га.

- От­личный де­нек, не прав­да ли, май­ор Вра­тас­ки? - Ри­та прос­то не об­ра­тила вни­мания на этот воп­рос, ис­хо­див­ший от че­лове­ка со ста­рым пле­ноч­ным фо­то­ап­па­ратом, ви­сев­шим на тол­стен­ной шее, ко­торая, в срав­не­нии с ше­ей обыч­но­го опе­рато­ра бро­некос­тю­ма, ка­залась ство­лом крас­но­го де­рева ря­дом с де­рев­цем бу­ка.

- Ве­лико­леп­ный свет. В та­кой де­нек да­же а­эроп­лан из ста­ли и зак­ле­пок по­лучит­ся как на кар­ти­не у Да Вин­чи.

- Ты те­перь за­нял­ся ху­дожес­твен­ным фо­то? - Хмык­ну­ла Ри­та.

- Да вряд ли мож­но так ска­зать о единс­твен­ном фо­тожур­на­лис­те, при­коман­ди­рова­ном к япон­ской эк­спе­диции. Но я гор­жусь сво­ей ролью - мне вы­пало до­носить прав­ду об этой вой­не до пуб­ли­ки. Не всю, ко­неч­но, прав­ду... где-то так про­цен­тов 90.

- Вот за­вер­нул! Пи­ар­щи­ки те­бя, на­вер­ное, прос­то обо­жа­ют. Как сам-то ду­ма­ешь, сколь­ко у те­бя язы­ков?

- Один. Гос­подь счел нуж­ным всем аме­рикан­цам дать по од­но­му. Прав­да я слы­шал, что у рус­ских и кри­тян по два.

- Ну а я слы­шала, что у япон­цев есть бог, вы­рыва­ющий язык лже­цам. Так что, смот­ри не по­пади тут в неп­ри­ят­ности!

- Да, Бо­же упа­си!

Ри­та с фо­тог­ра­фом сто­яли в уг­лу пло­шад­ки, в пол­ную си­лу об­ду­ва­емой оке­ан­ским бри­зом. А в цен­тре по­ля, на зем­ле, зас­ты­ли ров­ны­ми ря­дами 146 муж­чин из 17-й ро­ты 301-го япон­ско­го ди­визи­она бро­непе­хоты. Они вы­пол­ня­ли фи­зичес­кое уп­ражне­ние под наз­ва­ни­ем изо­мет­ри­чес­кое от­жи­мание. Та­кого Ри­те преж­де ви­деть не до­води­лось.

Все ос­таль­ные из Ри­тино­го от­ря­да сто­яли не­пода­леку, ты­кали сво­ими тол­сты­ми во­лоса­тыми ру­ками в сто­рону япон­цев и бы­ли за­няты лю­бимым сол­дат­ским де­лом - глу­мились над ме­нее ве­зучи­ми соб­рать­ями: " Мо­жет они так кла­ня­ют­ся? Эй, са­мурай! А меч че­рез ча­сок под­ни­мешь? "

По нег­ласно­му пра­вилу, ник­то из сос­лу­жив­цев не приб­ли­жал­ся к Ри­те в пос­ледние трид­цать ча­сов пе­ред ата­кой. Единс­твен­ны­ми людь­ми, ко­торые ос­ме­лива­лись по­дой­ти, бы­ли ин­же­нер с ужас­ным зре­ни­ем и при­месью ин­дей­ской кро­ви, да фо­тог­раф Ральф Мёр­док.

- Они сов­сем не дви­га­ют­ся? - За­сом­не­валась Ри­та.

- Да, они прос­то за­мер­ли в та­ком по­ложе­ние.

- Не знаю, мож­но ли наз­вать это са­мурай­ской тре­ниров­кой. По мне, боль­ше по­хоже на й­огу.

- А не стран­но ис­кать сходс­тво меж­ду ин­дий­ским мис­ти­циз­мом и япон­ски­ми тра­дици­ями?

- Де­вянос­то-во­семь!

- Де­вянос­то-во­семь!

- Де­вянос­то-де­вять!

- Де­вянос­то-де­вять!

Ус­та­вив­шись в зем­лю, как кресть­яне, наб­лю­да­ющие рост ри­са, сол­да­ты вре­мя от вре­мени ора­ли вслед за сер­жантом. Крик 146 муж­чин эхом от­да­вал­ся в го­лове у Ри­ты, про­буж­дая при­выч­ную миг­рень. На этот раз силь­ную - боль ру­чей­ка­ми рас­теклась по го­лове.

- Сно­ва го­лов­ная боль?

- Не твое де­ло.

- Не по­нимаю, как це­лый взвод от­личных док­то­ров не мо­жет най­ти средс­тво от го­лов­ной бо­ли?!

- Я то­же. Мо­жет те­бе по­пыть­ся? - От­ре­зала она.

- Этих ре­бят дер­жат на весь­ма ко­рот­ком по­вод­ке. Я да­же не мо­гу взять ин­тервью!

Мер­док под­нял фо­то­ап­па­рат. Бы­ло не­яс­но что он со­бирал­ся де­лать со сним­ка­ми иде­аль­но не­под­вижно­го спек­такля, что ра­зыг­ры­вал­ся пе­ред ни­ми. Мо­жет про­даст га­зетам, ес­ли им ста­нет сов­сем не­чего пе­чатать?

- Не ду­маю, что это приз­нак хо­роше­го вку­са. - Ри­та ни­кого не зна­ла на по­ле, но ей и не тре­бова­лось их знать, что­бы от­но­сить­ся к ним луч­ше, чем к Мёр­до­ку.

- Фо­тог­ра­фии не бы­ва­ют " вкус­ны­ми" и " без­вкус­ны­ми". Ес­ли ты клик­нешь по ссыл­ке и по­падешь на стра­ницу с фо­тог­ра­фи­ей мер­тве­ца, то это по­вод для ис­ка. Но, ес­ли та же фо­тог­ра­фия по­явит­ся на стра­нице Нью-Й­орк Тай­мс - это уже по­вод для пу­лит­це­ров­ской пре­мии.

- Это дру­гое.

- Раз­ве?

- Ты - тот, кто вло­мил­ся в центр об­ра­бот­ки дан­ных. Ес­ли бы не твоя ошиб­ка, их бы здесь не на­казы­вали, а ты не мог бы их фо­тог­ра­фиро­вать. По-мо­ему, это ква­лифи­циру­ет­ся как под­ста­ва.

- Эй, по­лег­че! Это лож­ное об­ви­нение! - Ка­мера за­щел­ка­ла быс­трей и гром­че, заг­лу­шая раз­го­вор.

- По срав­не­нию с цен­траль­ным ко­ман­до­вани­ем, бе­зопас­ность тут сла­бая. Не знаю, что ты пы­тал­ся рас­ко­пать в этих тру­щобах, но сом­не­ва­юсь, что это был кто-то дру­гой.

- И по­это­му я?

- Я прос­то не хо­чу, что­бы цен­зу­ра наб­ро­силась на те­бя как раз, ког­да ты от­ко­па­ешь свою сен­са­цию.

- Пра­витель­ство мо­жет рас­ска­зывать ту прав­ду, ко­торую хо­чет, но есть од­на прав­да, а есть дру­гая. - При­нял­ся объ­яс­нять Мёр­док. - Лю­ди дол­жны са­ми ре­шать, что есть что. Да­же, ес­ли пра­витель­ство хо­чет о чем-то умал­чи­вать.

- Эго­ист!

- Как и лю­бой хо­роший жур­на­лист. Что­бы рас­ко­пать ка­кую-ни­будь ис­то­рию, нуж­но быть эго­ис­том. Слы­хала про Сно­вид­цев?

- Я не ин­те­ресу­юсь ре­лиги­оз­ны­ми те­чени­ями.

- Зна­ешь ли ты, что Ми­мики приш­ли в дви­жение поч­ти од­новре­мен­но с на­чалом той ва­шей круп­ной опе­рации во Фло­риде?

Ах да, Сно­вид­цы. Это бы­ла оче­ред­ная груп­па граж­дан­ских па­цифис­тов. По­яв­ле­ние Ми­миков ока­зало ог­ромное вли­яние на мор­скую эко­сис­те­му. Спер­ва раз­личные ор­га­низа­ции взы­вали о за­щите дель­фи­нов, ки­тов и про­чих мор­ских мле­копи­та­ющих. По­том все они ис­чезли и за­тих­ли, и вот те­перь приш­ли Сно­вид­цы, что­бы под­хва­тить их флаг.

Сно­вид­цы ве­рили, что Ми­мики ра­зум­ны и нас­та­ива­ли на том, что к вой­не при­вело не­уме­ние че­лове­чес­тва на­ладить кон­такт. " Ес­ли уж Ми­мики смог­ли так быс­тро во­ору­жить­ся, то, на­вер­ня­ка ведь, мо­гут и об­щать­ся так же хо­рошо", - ут­вер­жда­ли Сно­вид­цы. И со­бира­ли под свои зна­мена ус­тавших от вой­ны лю­дей, по­верив­ших, что че­лове­чес­тво об­ре­чено про­иг­рать Мим­кам. За пос­ледние два-три го­да дви­жение силь­но раз­рослось.

- Я брал ин­тервью у нес­коль­ких из них пе­ред по­ез­дкой в Япо­нию, - про­дол­жил Мер­док.

- Зву­чит, как очень тяж­кий труд!

- Они все ви­дели один и тот же сон в один и тот же день. И в этом сне че­лове­чес­тво па­ло пред Ми­мика­ми. Сно­вид­цы счи­та­ют, это бы­ло не­кое пос­ла­ние, ко­торое нам по­пыта­лись пе­редать. Не сто­ит, на­вер­ное, те­бе рас­ска­зывать, но... - Мёр­док об­лизнул гу­бы. Для та­кого те­ла, у не­го был слиш­ком ма­лень­кий язык, что при­дава­ло ему не­кое сходс­тво с мол­люском. - В об­щем, я ма­лень­ко по­копал­ся и уз­нал, что кон­цен­тра­ция по­доб­ных снов рез­ко уси­лива­ет­ся пе­ред на­чалом круп­ных атак аме­рикан­ско­го спец­на­за. И за пос­ледние го­ды эти сны ви­дит все боль­ше и боль­ше лю­дей. Это не раз­гла­ша­ют, но сре­ди них есть да­же во­ен­ные.

- И ты ве­ришь в рос­сказ­ни этих те­леп­ро­повед­ни­ков? Слу­шай и даль­ше, так по­веришь, что и мор­ские обезь­яны бы­ли ум­нее Эй­нштей­на!

- Воз­можность на­личия у Ми­миков ин­теллек­та об­сужда­ют уже и в ака­деми­чес­ких кру­гах. А от ра­зума не­дале­ко и до по­пыток кон­такта.

- Не сто­ит все не­понят­ное счи­тать пос­ла­ни­ями. - Хмык­ну­ла Ри­та, - Про­дол­жишь в том же ду­хе - най­дешь приз­на­ки ра­зума и у на­шего пра­витель­ства, хо­тя, мы оба зна­ем, что та­кое не­воз­можно.

- Очень смеш­но, но на­уку не про­иг­но­риру­ешь. С каж­дым ша­гом по лес­тни­це эво­люции, от од­нокле­точ­ных к хлад­нокров­ным, а по­том к мле­копи­та­ющим, наб­лю­да­ет­ся де­сятик­ратное уве­личе­ние пот­ребле­ния энер­гии. - Ральф опять об­лизнул гу­бы, - Ес­ли пос­мотреть, сколь­ко пот­ребля­ет че­ловек в сов­ре­мен­ном об­щес­тве, ока­зыва­ет­ся, что это сно­ва в де­сять раз боль­ше, чем мле­копи­та­ющее жи­вот­ное та­кого же раз­ме­ра. А Ми­мики, пред­по­ложи­тель­но хлад­нокров­ные, пот­ребля­ют столь­ко же энер­гии, как и че­ловек.

- Это дол­жно зна­чить, что они заб­ра­лись вы­ше нас по лес­тни­це? Ми­лень­кая те­ория, обя­затель­но ее опуб­ли­куй!

- Я при­поми­наю, ты го­вори­ла о снах.

- Ко­неч­но, я их ви­жу. Обыч­ные сны.

Ри­та счи­тала тол­ко­вание снов по­терей вре­мени. Кош­мар - есть кош­мар. А вот пет­ли вре­мени, о ко­торые она спот­кну­лась на фрон­то­вом пу­ти - это да, это - дру­гое де­ло.

- Мы ата­ку­ем зав­тра. И что, по­лучил кто-то из тех, ко­го ты ин­тервь­ю­иро­вал, пос­ла­ние?

- Имен­но! Я зво­нил се­год­ня ут­ром в Лос Ан­же­лес, что­бы убе­дить­ся. Все трое ви­дели сон.

- Те­перь я точ­но знаю, это - неп­равда. Это не­воз­можно.

- И от­ку­да же ты это зна­ешь?

- По­тому, что у се­год­ня еще толь­ко пер­вый раз.

- Ты опять об этом? Ну как мо­жет быть у дня пер­вый или вто­рой раз?

- На­де­юсь, ты ни­ког­да не уз­на­ешь.

Мёр­док изоб­ра­зил по­жатие пле­чами, а Ри­та сно­ва по­вер­ну­лась к по­лю с нес­час­тны­ми сол­да­тами.

Опе­рато­ру бро­некос­тю­ма не нуж­ны боль­шие мус­ку­лы. Нам­но­го важ­нее вы­нос­ли­вость, а не взрыв­ная си­ла. Для тре­ниров­ки вы­нос­ли­вос­ти Ри­тино под­разде­ление ис­поль­зо­вало тех­ни­ку Кунг-Фу под наз­ва­ни­ем " ма бу". Для вы­пол­не­ния это­го уп­ражне­ния на­до встать, ши­роко рас­ста­вив но­ги, слов­но си­дишь на ло­шади, и сох­ра­нять та­кое по­ложе­ние дли­тель­ное вре­мя. Кро­ме ук­репле­ния мышц ног, эта тех­ни­ка от­лично улуч­ша­ет спо­соб­ность сох­ра­нять рав­но­весие.

А в чем поль­за изо­мет­ри­чес­ких от­жи­маний, Ри­та по­нять не мог­ла. Да и есть ли от них во­об­ще поль­за? Боль­ше по­хоже на прос­тое на­каза­ние. Япон­ские сол­да­ты, ле­жа плот­но, как сар­ди­ны в бан­ке, ос­та­вались за­мер­ши­ми все в той же по­зе. Для них это, на­вер­ное, од­но из худ­ших впе­чат­ле­ний в жиз­ни. Но да­же так, Ри­та все рав­но за­видо­вала их прос­тым вос­по­мина­ни­ям. Она ни с кем не раз­де­ляла по­доб­ных не­уря­диц уже це­лую веч­ность.

Душ­ный ве­тер взъ­еро­шил ее ржа­во-ры­жие во­лосы. Чел­ка, веч­но длин­ная, сколь­ко бы она ее не подс­три­гала, ще­кота­ла лоб.

Мир в на­чале пет­ли. Толь­ко Ри­та бу­дет пом­нить то, что здесь слу­чит­ся. Пот япон­ских сол­дат, нас­мешки и вык­ри­ки аме­рикан­ских спец­на­зов­цев - все это ис­чезнет без сле­да.

Мо­жет, бы­ло бы луч­ше не ду­мать об этом, но гля­дя на сол­дат, тре­ниру­ющих­ся на­кану­не ата­ки, на их про­пита­ные по­том, лип­ну­щие в сы­ром воз­ду­хе к ко­же, ру­баш­ки, она чувс­тво­вала жа­лость. В ка­кой-то сте­пени, это бы­ла ее ви­на, что Мёр­док ока­зал­ся здесь вслед за ней.

Ри­та ре­шила най­ти спо­соб сок­ра­тить физ­подго­тов­ку и по­ложить ко­нец бес­смыс­ленно­му уп­ражне­нию. Что с то­го, что оно при­вива­ет им са­мурай­ский бо­евой дух? Они все рав­но, ско­рее все­го, об­де­ла­ют­ся во вре­мя пер­вой ата­ки на Ми­миков. Она хо­тела ос­та­новить уп­ражне­ние, да­же ес­ли это лишь ее сен­ти­мен­таль­ный жест, ко­торый не оце­нит ник­то кро­ме нее са­мой.

Гля­дя на тре­ниро­воч­ное по­ле, Ри­та нат­кну­лась на па­ру глаз, вы­зыва­юще ус­та­вив­шихся пря­мо на нее. Бы­ло при­выч­но, ког­да смот­ре­ли с вос­хи­щени­ем, бла­гого­вени­ем, да­же со стра­хом, но та­кого она еще не ви­дела - взгляд аб­со­лют­но нез­на­комо­го ей че­лове­ка был на­пол­нен неп­рикры­той не­навистью. Ес­ли бы че­ловек мог ис­пускать из глаз лу­чи ла­зера, за три се­кун­ды Ри­ту бы под­жа­рило пох­ле­ще рож­дес­твенской ин­дей­ки.

Рань­ше ей встре­чал­ся толь­ко один че­ловек, чей взгляд дос­ти­гал по­доб­ной си­лы. Тем­но-си­ние гла­за Ар­ту­ра Хен­рикса не ве­дали стра­ха. Ри­та уби­ла его, и те­перь си­ние гла­за по­ко­ились глу­боко в хо­лод­ной зем­ле.

Су­дя по мыш­цам, сол­дат был но­воб­ранцем, не­дав­но при­быв­шим из учеб­но­го ла­геря. Ни­чего об­ще­го с Хен­риксом. Тот был аме­рикан­цем, лей­те­нан­том, и ко­ман­до­вал от­ря­дом спец­на­за США.

Их гла­за бы­ли раз­но­го цве­та. Во­лосы то­же. Ни ли­цом, ни фи­гурой он да­же не на­поми­нал Хен­рикса. Но что-то бы­ло в этом ази­ат­ском сол­да­те, что Ри­те Вра­тас­ки пон­ра­вилось.