Ария Художника

Ты есть

«Ты есть…» – шептал малыш в детдоме.

И каждый вечер перед сном

смотрел на маму он в альбоме,

мечтал вернуться в отчий дом.

«Ты есть, я знаю точно, есть…»

«Ты есть…» – в глазах щенка читалось.

Он ждал хозяина, скулил.

До усыпления осталось

совсем чуть-чуть… и капля сил.

«Ты есть, я знаю точно, есть…»

«Ты есть…» – солдат на поле боя

лежал без ног и весь в крови.

Не строил из себя героя,

он просто с богом говорил.

«Ты есть, я знаю точно, есть…»

«Ты есть…» – так часто повторяем,

когда одни… мир против весь.

Но мы сдаваться не желаем,

ведь кто-то очень нужный есть…

«Ты есть, я знаю точно, есть…»

(Слова Художника производят впечатление на всех молодых людей.

В воздухе снова повисает неловкое молчание. Каждый думает о чём-то своём. Из короткого оцепенения наших героев выводит Мажор)

Мажор (рассудительно)

Отец, согласен… Ты, конечно, прав,

и кто-то близкий нужен человеку:

он лишь тогда спокоен, как удав,

свободно дышит, будто путник в Мекку…

Но где искать того, кто должен быть?

Куда идти, считая шаг за шагом?

Нам очень часто остаётся плыть

под одиночества безликим флагом.

Художник (Мажору)

Увы, мой друг! Всё правильно, увы…

Как звёзды, одиноки мы порою,

как облака бескрайней синевы,

как храбрый Гектор[3], защищавший Трою…

Проститутка (Перебивая)

Да хватит краски жизни вам сгущать…

Ах, Вы – художник!? Вам, наверно, можно.

Умей любить, благодарить, прощать –

и жить тогда по-моему несложно!

Художник (Проститутке, спокойно)

Я не сгущаю, девочка… отнюдь!

Я лишь скажу как человек искусства:

и прост, и лёгок жизненный наш путь,

когда в душе и за душою пусто…

И нет сомнений – плохо, хорошо,

растением цветёшь, благоухаешь,

когда вся жизнь – дешёвенькое шоу,

когда ты не живёшь, а проживаешь…

Поэт (с грустью)

Мой дядя, ты опять чертовски прав,

никто б не смог так передать словами:

вся наша жизнь – суровая игра,

где лириков все давят сапогами.

Как часто у таких, как я, дрожат

босые души под прицелом в тире

и пятки кровоточат от ножа[4] –

поэтом тяжело быть в нашем мире…

Проститутка (Поэту, насмешливо)

Ну-ну, давай… соломку подготовь.

Сама вот, не прикидываясь клячей,

зарифмовать могу «любовь – морковь»!

Подумаешь, какой способный мачо...

Поэт (Проститутке, возбуждённо)

В твоих глазах я – просто идиот?!

В силках желаний бьющаяся птица?!

Типичный неудачник-рифмоплёт,

который ничего не смог добиться?!

(Кашляет, затем продолжает)

Поэзию считаешь за фаст-фуд?!

Теперь я вижу, как твой мир ничтожен…

Способность строчки собирать в строфу –

всего на свете для меня дороже!!!

Ария Поэта