Ария Поэта

Без права на взаимную любовь…

Без права на взаимную любовь

мы иногда свой путь земной проходим.

На утро в ванной в зеркале находим

искусанные ночью губы в кровь.

Без права быть любимым… Значит так

нам предначертано, наверно, свыше.

Не оттого ли про любовь мы пишем:

кто в прозе, ну а кто в стихах!?..

Без права с нею быть самим собой –

не клоуном, не чопорным делягой.

Плетёмся часто брошенной собакой

с работы в одиночество… домой.

Без права просто чувствовать тепло

её ладоней в тёмном кинозале.

И длинные гудки мне всё сказали:

«без права ты…» Вот так, без лишних слов.

(Художник сидит на диване с закрытыми глазами.

Кажется, что он заснул. Внезапно из его рук выпадает бутылка.

Звук от её соприкосновения с полом заставляет Художника вздрогнуть. Он поднимается и с задумчивым видом проходится по комнате)

Художник

Мой мальчик, право, – истинный поэт!

Клянусь, слова не юноши, но мужа!

Когда любимых рядом с нами нет,

то даже океан – большая лужа.

Любовь суть мотивация творить

для каждого художника, поэта…

и от заката прямо до зари

летать душой под облаками где-то.

Но ты сейчас как будто самоед,

как самоокольцованная птица!

А ведь тебе совсем немного лет,

чтоб попусту от нелюбви томиться.

Поверь, родной, придёт и твой черёд.

Всему своё, как говорится, время!

После морозов, там, где треснул лёд,

в земле всегда ведь прорастает семя.

Ария Художника

Всему своё время

Всему своё время на этой Земле.

Запомни, любимый племянник:

для пуха есть время лететь с тополей,

есть время разбрасывать камни

и собирать их потом – для людей.

Всему своё время: любить, умирать…

грустить без причин, веселиться.

Когда-нибудь вдруг нашей жизни тетрадь

лишится последней страницы,

а нам ещё будет, о чём написать…

По кругу бегут дружно стрелки часов,

как по стадиону спортсмены,

несут на себе для кого-то любовь,

кому-то печаль от измены…

Ты тоже к подарку от них будь готов.

И время для счастья порой – целый год,

ну а порой – лишь мгновенье…

Оно обязательно, друг мой, придёт,

душе твоей будет спасенье.

Всему своё время, всему свой черёд.

(Художник подходит к Поэту и обнимает его за плечи.

Тот чувствует резкий запах алкоголя, долго кашляет,

смотрит на часы и затем вежливо обращается к дяде)

Поэт

Я думаю, сейчас Вам время – спать!

Уже, поверьте, очень-очень поздно.

Ложитесь, дядя, на мою кровать,

ведь Вы «устали»… кажется, серьёзно.

Домой я Вас, конечно, не пущу!

Случится ещё что-то по дороге,

я этого себе ведь не прощу!

О Боже мой, да вас не держат ноги…

(Поэт усаживает дядю на стул, быстро разбирает диван и застилает его простынёй. Затем терпеливо помогает дяде выбраться из плена собственных штанов. В конце концов – Художник падает в объятия Морфея, заботливо укрытый одеялом. Поэт возвращается за стол, наклоняет лампу чуть ниже, чтобы не мешать дяде спать, и продолжает работать)