Человек я закрытого типа

22 ДЕКАБРЯ 2007

Человек я закрытого типа,

Маскирующий сущность свою,

Существую неброско и тихо,

В ресторанах посуду не бью.

Не трудясь на общественной ниве,

Промышляя на частных полях,

Я с рожденья в любом коллективе

На четвертых и пятых ролях.

Сексуален, по отзывам, в меру,

(тут поправка на длительный стаж),

Но при этом, заметьте, гетеро,

Что сегодня почти эпатаж.

По ночам, имитируя тягу

К демонстрации снов наяву,

Покрываю словами бумагу

И к утру с наслаждением рву.

Родом я из советских плебеев,

Неизбывных в труде и в бою.

Есть сосед у меня Конобеев,

Я с ним водку по пятницам пью.

Над собой не имеючи крыши,

От судьбы снисхожденья не жду,

Из народа, как некогда вышел,

Так с тех пор все иду и иду.

На графских развалинах (Готическая баллада)

(11 ЯНВАРЯ 2008)

«Есть в графском парке черный пруд…» Юрий Ряшенцев

Теряя голову и обувь на ходу,

Поочередно все с себя срывая,

Графиня с изменившимся лицом бежит к пруду,

Суицидальных планов не скрывая.

Не различить ее бессвязных фраз,

Обрывки их едва доносит ветер,

С ней так случается, примерно, восемь раз

В году, когда она за разум не в ответе.

С крыльца за нею наблюдает старый граф,

Из «Сильвы» про себя мотив мурлыча,

Давно супруги опостылел графу нрав,

К тому ж он сноб и не любитель кича.

«Хотя и нервный выдался денек, -

Он думает, - но все пока идет недурно».

Меж тем, графиня, вдруг споткнувшись о пенек,

На землю падает и там рыдает бурно.

«И в этот раз, похоже, недолет, -

Бормочет граф, скривившись от досады, -

Ужель опять ее Господь не заберет

В свои чертоги, полные прохлады?

Любовный пыл во мне давно уже ослаб,

Нет прежней силы в признаках первичных,

Меня мутит и от простых-то, если честно, баб,

Так что уж говорить про истеричных…»

Но тут с земли графиня, отрыдав,

Встает и к дому направляет шаг неверный,

Где с каменным лицом ее встречает молча граф,

Кляня в душе свой жребий непомерный.

Счастливый без пяти минут вдовец,

Лишь в двух шагах он был от доли лучшей,

Но нерушимый двух союз сердец

Разрушить помешал несчастный случай.

Когда бы не проклятый тот пенек,

Что так некстати на пути попался,

Как был бы граф теперь прекрасно одинок,

Как скорби он вольготно б предавался.

…Уж минул век с поры далекой той,

Покоится их прах под сенью пиний,

Лежат они под тяжкою плитой,

Плющом кладбищенским картинно обвитой, –

Несчастный граф с неистовой графиней.

Но, как и прежде, восемь раз в году,

Сорвавшись с места, словно по тревоге,

Графиня с изменившимся лицом бежит к пруду,

Срывая с криком саван по дороге.